Я была лишь одной из многих. Но стала его последней.
Больше он никогда не возьмёт меня своей горячей рукой и не мокнёт в холодную краску. Я попала вчера в его руки в момент боли, разлуки, гневно поломана и брошена в мусорное ведро. А ведь как он дорожил мной, когда получил в подарок. Я лежала такая блестящая в бархатном футляре. Он называл меня «моя белочка». Да, часть меня была когда-то беличьим хвостиком, мягким и послушным.
Сколько раз он рисовал ту, подарившую меня. С какой сумасшедшей страстью он окунал меня в краски и писал на холсте. А потом отходил в сторону, зажимал мой кончик зубами и смотрел на натурщицу. Кидал меня и бросался к ней. Вся страсть доставалась ей. Но когда она уходила, мы начинали творить любовь на холсте.
Никого.
Только я и он.
Автор публикации
Может покажется в жизни всё гнусно,
Что рождены вы были напрасно,
Я знаю точно, что жизнь прекрасна.
