Это – просто слова. Это – просто стихи “про любовь”.
Не ко мне. Да и пламя любви в них угасшее вовсе.
Пусть Пегас там летал, не приемлющий пошлых оков,
это время – твоё, мне – опавшая памятью осень…
Это время – истлевший рисунок чужих очагов.
Не моею рукою сорвали со стенки холстину.
Что искали за ней? Дверь повенчанных счастьем миров?
Только после и ключ золотой позабросили в тину…
Это время – сминать обожженные страстью листы,
и сжигать, не прочтя, посыпая их пеплом окурки.
Осень жизни пришла, и душа, не стыдясь наготы,
безоглядно уже отдается последней мазурке…
(Просмотров за всё время: 11, просмотров сегодня: 1 )
Серия произведений:
Балаганчик
Автор публикации
Улыбки чужие всех джокеров суть – никто же не знает, как горек наш путь
