Мне трудно просыпаться, снам не веря,
рукой скользя по мороку шелков,
утробным стоном раненного зверя
седой рассвет зовя под вой волков…
Не веря снам, где, разметав багрянец
на белоснежном шелке простыней,
вливалась в дикий фееричный танец
и уплывала в музыку теней…
(Просмотров за всё время: 13, просмотров сегодня: 1 )
Серия произведений:
Балаганчик
Золото волос
Внутренняя эмиграция
Предвечернее
* * *
Пристань забытой мечты
Жизнь автостопом
Продолжение серии:
Автор публикации
Я не думаю о вас плохо, потому что просто, о вас, не думаю.
