Андерс взял револьвер и приставил к виску. Щелчок. Холостой.
«Будем жить…, — подумал пилот, — ещё один день день».
Он делал это уже несколько лет. В револьвере всегда был патрон, но ни разу за эти годы патрон не выстрелил.
Чёрные тучи окрашивали горизонт в цвет вороньего пера. Надежды не было. Пока приходилось подавлять чувства, или натужно веселиться, нереализованный гнев, боль, страх..копились в сердце навигатора. Стену украшали грамоты за достижения всех мастей. Но главная цель ещё ждала своего часа. Чем ближе к ней, тем чаще у пилота появлялись мысли прекратить всё, войти в петлю, свалиться в штопор.
Дикое упорство рвало ткань бытия, а слухи о странно погибших товарищах только питали волю к достижению. Но цель удалялась каждый раз. Щелчок. «Будем жить…»
Автор публикации
