В одном известном фильме герой, выписавшись из психиатрической лечебницы и поборов наркотическую зависимость, пришел к мнению, что человек взрослеет, когда учится примиряться со своей скукой.
Скука…
Вот небо, облака. Сколько же стихов я им посвятила, не перечесть, а они все плывут, плывут. И будут плыть до скончания века. Да, они всегда разные, и можно хоть ненадолго отвлечься от своей скуки, разглядывая их. Стрижи, без устали рассекающие воздух и визжащие до одурения. Но что мне за дело до них? Герань сбрасывает засохшие листья и не цветет. Как ее не поливай, не цветет и все тут.
Зачем я встаю по утрам и пью кофе, зачем иду в магазин, гуляя с собакой. Может, чтоб хоть ненадолго развеять скуку, пронизывающую мое существование своими вездесущими щупальцами, впивающуюся в каждый участок жизненного полотна так плотно, что не остается воздуха для вдоха.
Сон, вот спасение от скуки. Буря неиспытанных в жизни эмоций накрывает весь твой организм свежей волной впечатлений. Проснувшись, ты первые минуты переживаешь все снова и снова – безудержную радость, искреннюю любовь или всепоглощающий страх, но проходит время, сон забывается и вот опять скука следует за тобой по пятам.
Надо бы протереть пыль, но зачем? Телефон не звонит уже неделю, да и не хочется никого слышать. Съездить купить новые кроссовки, старые порвались, но лень, потом как-нибудь. Велосипед пылится в коридоре, нет уже здоровья крутить педали… А день все тянется, тянется, как те облака по небу, и нет ему конца и края. И вот опять пораньше ложишься спать, чтоб забыться и заглушить это подавляющее чувство бессмысленности существования.
Ну что ж, будем с ним мириться. А это значит учиться радоваться мелочам.
Вкусному мороженому, купленному по пути прогулки с собакой, свежему воздуху, полному озона после грозы, холодному квасу и свежезажаренной курочке. Доброму слову от соседки и приветливому продавцу. Новому интересному рассказу на любимом портале, книге, фильму…
Каждый выбирает для себя и все познается в сравнении. «Познав черные дни, начинаешь ценить серые будни». Лучше я буду скучать в одиночестве, чем ходить каждый день на работу.
2.
И вот, ты надеваешь на себя маску нормальной. Не споришь ни с кем, всех и всё понимаешь и входишь в положение, сочувствуешь, даже доброй становишься. Волнуешься за дочь и родителей, рано встаёшь, вовремя пылесосишь. Не таскаешь ветки из леса, чтоб устроить икебану на балконе. Не слышишь голоса, открывающие тебе тайны Вселенной. Не пишешь, не рисуешь, не шьёшь, не ищешь и не находишь. Не закатываешь истерики и не бьёшь посуду. Просто их стало некому закатывать. Общение сведено к минимуму. Друзья растворились во времени, любовь умерла. Ты спишь, сутки напролёт и сны, это единственное что даёт тебе почувствовать полноту жизни. Там и любовь, и интриги, и встречи.
Глаза потухли, плечи втянулись, спина сгорбилась. Ты со смирением ходишь на работу и радуешься выполненному долгу. Тебя мало волнует происходящее в мире, и ты отключаешь телевидение. Ты и так всё знаешь, и перестаёшь читать. Еду готовишь на скорую руку и одежду носишь немаркую и удобную. Полеты фантазии, и муки творчества со слезами остались в прошлом. Смысл утерян, надежда истлела.
Но откуда же эта мысль в подсознании, что что-то должно случиться, что перевернёт твою жизнь. И задумываешься, а надо ли тебе это? И даже встреча с НИМ не вдохновляет, а лишь наводит скуку.
Зима. Снег кружится и тает, ветер завывает в окне и убаюкивает своей нехитрой мелодией.
Потом, всё потом. А сейчас кофе с ликёром и лёгкая прогулка с собакой.
3.
Болезнь прогрессировала, теперь мысли стали путаться все чаще. Спасал амитриптилин, маленький белый кругляшек и вот оно, долгожданное спокойствие. Можно почитать Ремарка, можно выпить чаю с лимоном, а можно начать писать. Все равно что, стихи, прозу, бред, сюр, лишь бы то, что испепеляет изнутри вылилось наружу. На белый лист.
Мухи по прежнему не давали покоя и уснуть не было никакой возможности. Скоро на работу и можно будет разгрузить голову привычными рутинными занятиями. Но как убить эти два часа? Читать не хотелось, писать тоже.
Позвонила мама, они опять ссорятся с отцом. Эти люди отлично умеют портить жизнь друг другу и вмешивают в свои скандалы нас с братом. Но что поделать, семья есть семья.
Не радовали ни ютуб, ни социальные сети, ни Ремарк.
Пообедать? А это мысль! Кровь отольет от мозга к желудку и можно будет отдохнуть от навязчивых мыслей о собственной никчемности.
Фаршированный перец был недосоленным, а огурцы в салате слишком жесткими.
Все-таки Бог любит нас и никогда не устанет от своей любви. Ведь мы его дети, слепые котята, тыкающиеся в тело реальности в поисках пропитания.
За окном шумела газонокосилка, над ухом жужжали мухи и наступал очередной полдень. Делать было нечего…
Автор публикации
Фридрих Ницше
