Говор у моего попутчика был странный. Но сам он вроде ничего, мужик как мужик.
— Ты где родился? — спросил я после третьей рюмки.
— А я не родился, — он крякнул и закусил обрывком вареной курятины.
Курица была моя, Ленуся в дорогу сготовила. Бутылка и посуда — не мои. Попутчик тоже совершенно незнакомый, посторонний. Хотя лицо будто где-то видел.
— Зачем водку предлагал, если мозги слабые? — я угрюмо покосился на бутылку.
— А я и не предлагал.
Что правда, то правда, не припоминал я такого. Только что буквально садился в вагон, сам как стеклышко — и вот уже угощаюсь с какой-то радости.
Причем поезд у меня дневной, в четырнадцать сорок две, а тут ночь за окном. И рожи наши в стекле отражаются. То есть моя отражается, а с его стороны занавеска задернута. Черт знает…
Я на всякий случай еще налил. Чего добру пропадать?
— Едешь-то куда?
— Да никуда я не еду.
Я от такого хамства целую ногу себе оторвал. Куриную, то есть. Грызу, а сам на занавеску кошусь: как бы заглянуть незаметно. Вдруг там и впрямь никого. И что тогда? Кола-то осинового с собой не захватил, незадача какая.
Тут я вспомнил, что упыри не могут человеку навредить, если сам не пригласит в дом… ну или в купе. Или только войти без разрешения не могут? Этот-то вон уже сидит, угощается.
— Я тебя приглашал сюда, что ли? — спрашиваю на всякий случай.
— Неа, — говорит.
И себе тоже ногу оторвал. И жрет.
“Курица-то с чесночком!” — это я скорей носом почуял, чем подумал головой: “А этот чавкает — и ничего. Значит, точно не упырь. Но наглый же!”
— Ты скажи лучше, — он смачно икнул, — когда дурака валять перестанешь?
Я аж голень недогрызенную выронил:
— Чего это дурака сразу?
— Нет, что ли?
— Да ты кто такой, дядя?
— Я-то известно кто. А вот что ты про себя знаешь?
Тут честно скажу: над ответом пришлось задуматься. Взяли меня из детдома двух лет от роду. А туда попал, едва народившись неизвестно у кого и от кого. Не шибко был нужен, видать. Роду-племени, стало быть, не знаю. Могу только догадываться.
Дальше что? Рос как все. Дурака валял, бывало, но по малолетке не сильно. Уж по молодости на пять лет навалял, но после — ни-ни. За ум, стало быть, взялся. Ленку встретил, дочку родили. Живу вот как порядочный.
И кто я после этого?
— Шофер обыкновенный, — говорю, — Ленкин муж, Таткин батя.
— Всё? — спросил попутчик, метнув обглоданную кость под стол.
— А чего тебе еще?
Он вытер руки об занавеску и заявил:
— Ты — сын.
— Ну, ясное дело. Каждый чей-нибудь сын.
— Ты-то был ничей! Ненужный. На помойке найденный…
Это я знал как раз. После восемнадцати получил все документы о происхождении, так сказать. Верней, документ. Протокол милицейский. Дело-то не раскрыли, не нашли мою настоящую родительницу.
— Ну? — говорю.
— Взяла тебя женщина из детдома. Одинокая, хорошая… учительница музыки сорока двух лет…
Я уже ничему не удивлялся. Кивнул только.
— И стал ты ей роднее родного.
— Да прям уж…
Тут он посмотрел на меня пристально, так что мурашки по всей спине пробежались до затылка, и спросил:
— Ты когда ей последний раз писал?
Отвечать было страшно, но надо было:
— Когда Татка родилась… телеграмму дал.
— Семь лет! — он схватил бутылку и наполнил рюмки. — Хорош, сынок!
— Ленуся писала… фотографии посылала, открытки…
— А сам? Совести у тебя нет.
— Да кто ты такой? — я стиснул полную рюмку в руке: еще чуть-чуть — и лопнула бы.
Только где мне…
Попутчик спокойно выпил. Выпил и я. Тогда он ответил:
— Я — не сын.
— Ничей? — тупо спросил я.
— Очень даже чей-то. Просто нерожденный.
— Как это?
Он отвернулся. В темноту за окном глядел или на мое отражение — пес знает. Потом сказал:
— Она была учительницей музыки. Ребенка очень хотела, да не вышло. Муж бросил в конце концов. В сорок два взяла пацаненка из детдома…
— Врешь! — мне будто горло тисками сдавили. — В морду хочешь? Так я мигом!
Дверь купе дернулась. Я только тут заметил, что задвижка заперта.
— Тише там! — рявкнули из коридора. — Вагон мне перебудите.
Хотел было открыть: лучше уж с проводником ругаться, чем этого слушать… Только попутчик снова так глянул, что я задом к полке прирос.
За дверью еще побурчали, но больше не дергали. Ушел проводник досыпать.
— Давай и впрямь потише, — он вздохнул. — Люди кругом спят, чего им наши разговоры слушать? Одно расстройство.
Мы еще по одной выпили. Собеседник вроде поутих, и я малость осмелел:
— Если ты не родился, то как сюда попал?
— Сам не знаю. Просто мозги тебе вправить захотелось, раз больше некому.
— А вообще чем занимаешься? — спросил я, хотя ответ знал заранее.
— Ничем, — он почему-то поглядел на свои руки. — На пианино не играю, например. А пальцы видишь, какие?
Я кивнул. Длинные, тонкие. Как у матери. Сразу видно породу.
Свои руки я спрятал под стол. Не от стыда, а по привычке. Наколки многим не нравятся, и мою породу по ним тоже сразу видно.
— Меня она пыталась учить, — говорю зачем-то, — да не вышло. Пальцы неловкие, усидчивости нуль. Я всегда на улицу убегал, к пацанам. А она добрая…
— Я бы не убегал, — заявил попутчик, и мне снова захотелось набить ему морду. — Играл бы и играл. Вообще слушался бы. И учился бы хорошо. Хотя к пацанам тоже, наверное, иногда… Весело с ними было?
— Не без того. В футбол гоняли, по стройкам лазили. Всякое бывало.
— Повезло. Даже не представляешь, как тебе повезло. А там, где я… где меня нет — там ничего нет. Всегда.
Попутчик опустил голову. Я подумал, каково это: не быть вовсе, ничего не делать, не любить, не работать даже. Нет, ну его, такое.
Лучше все-таки быть.
— А может, ты еще родишься у кого-то?
— Это вряд ли. Сейчас допьем и… не бойся, не побеспокою больше.
Он снова потянулся к бутылке. И тут меня вроде как осенило…
— Слушай, а собачий вальс я все-таки выучил. Через пень-колоду, но помню. Показать?
Попутчик с каким-то детским недоверием посмотрел на меня. Совсем как Татка, когда ей обещаешь на выходных зоопарк.
— Покажи!
Я вытащил на божий свет свои ручищи, напряг последние извилины и стал перебирать пальцами по краю столика, напевая под нос:
— Тара-та-тата! Тара-та-тата! Тара-та-та-та-та-та-тата…
Он смотрел во все глаза, потом положил свои руки на противоположный край и стал повторять за мной:
— Тара-та-тата! Тара-та…
Ох и здорово получалось! Я эту штуку месяц, должно быть, учил, а у него минут пять на все про все. Талантливый был бы музыкант, честное слово.
Попутчик так увлекся, что совсем забыл про меня, наш разговор и свою справедливую обиду. Сидел и играл, как в последний раз, эту незамысловатую, всем известную мелодию. Тара-та-тата…
А я слушал нерожденного пианиста и про себя клялся: больше ни капли в рот! И Татку — каждый выходной в зоопарк… и пианино купим ей.
Потом прислонил голову к стенке и уснул под переборчивый стук колес.
Очнулся в пустом купе от стука в дверь. Веселый проводник сообщил, что скоро подъедем к нужной станции. На мамины похороны я добрался без происшествий.
Пусть банально, но плюсы перевешивают, на мой взгляд. Хорошо написано (люблю такой стиль), эмоция есть, гг какие-никакие изменения всё же претерпевает. История показана, а не рассказана. Единственное, к чему могу попридираться – это концовка. В середине рассказа складывается ощущение, что мать жива и попутчик пеняет гг тем, что тот давно не общался. И у гг даже мысли не возникает, что мать-то уже умерла. Ну ладно, можно списать на фантдоп (водки-то гг тоже не помнит, но пьёт). То, что от читателя скрывают момент со смертью до последнего, придает концовке весомость, но вот как-то это больше обманкой попахивает.
Ну что, уважаемый автор, это хорошо. Просто. Изысканно просто, я бы сказала, с достоинством. Я аплодирую стоя. Эта история не сотрется из моей души. Спасибо за доставленное при прочтении удовольствие.
Удачи и вдохновения
Интригуете, Мира. Теперь придётся читать вне очереди этот рассказ. Должен признать, что я сразу отметил это название из списка, как только увидел, но оставил на потом, как всегда делаю с тем, что более всего привлекает. Чтобы оттянуть момент и не расстроиться сразу. Но здесь, такого вижу не будет, поэтому и медлить не стоит.
А вы не читайте мои комменты, как советские газеты ( помните профессор Преображенский рекомендовал? ) Вдруг я свой рекламирую))))). Не свой, не свой, но мое мнение всего лишь мое мнение. Вдруг вам не зайдет и будете потом по мне тапкой стучать??
Прекрасно написано! Стиль выдержан идеально.
Не могу сказать, правильно ли поняла сюжет. Нерожденный получается это “родной сын” учительницы, точнее то, как его видит наш пьяный главный герой.
Автор подал историю очень аккуратно, не перебарщивая с деталями. Я бы с радостью почитала ещё его какие-нибудь его произведенья.
Ну что я могу сказать – браво. Коротко, насыщенно, все слова нужные сказанные, не нужные – оставлены за полями. Буквы приятные, прочиталось легко. Есть над чем подумать, есть что вспомнить. Персонажи филигранно раскрыты и выглядят объемными. Тема, конечно, очень грустная, и рекомендовать кому-то вне конкурса читать я бы не стал, но однозначно пока лучшее.
По хорошему завидую автору, который умеет в небольшой объем условного “чемодана” столько всего упихать и даже “застегнуть”, не оставляя ничего торчать наружу (фраза про похороны матери).
Если это сон, то понятно, почему потенциальный настоящий сын приемной матери ГГ является ему после её смерти. Подсознательные угрызения совести. Кстати, в предложении Взяла тебя женщина из детдома я бы переставила слова, а то получается женщина из детдома.
Немного неправдоподобен, НМВ, эпизод с собачьим вальсом. Персонажи сидят друг напротив друга, ГГ ни разу не пианист. И он видит, что попутчик правильно повторяет за ним по столу мелодию?
Я бы добавила про выкидыш(и). Тогда попутчик был бы именно нерожденным, а так он потенциальный.
В целом да, рассказ нравится.
Ай, какой твист в конце, я даже вздрогнул.
Надеюсь, герой и впрямь исправится, не передумает потом. И жаль, что суть явления не раскрыли: пил он или не пил, сон это был или нет…
Не знаю, что здесь за жанр. Вроде понамешано всего в кучу, но читать было интересно.
Перескочила через два рассказа, чтобы этот рассказ прочитать. Захвалили. Ну у меня особого восхищения не вызвал. Написан хорошо, начало вообще нормальное, юмор люблю. А так, обычные угрызения совести Гг. На подсознании всегда были, но жизнь так закрутила, что подумать некогда, не то что чувства сыновьи проявить.
Получилось или нет он знать не может, потому как пианина нема. Просто обычное чувство ритма.
Я прочитал рассказ “Купе с одним неизвестным”.
С этим рассказом всё понятно. Красиво, грамотно, интересно. Пока, что один из лучших здесь. Исполнен добротно. Кроме главной темы, автор попутно прицепил к тексту ещё несколько ништяков. От того он так играет. Ну что сказать, автор молодец. Умеет. Главное не расслабляться, всегда же можно сделать и лучше.
За раскрытие темы отдельный балл. Считаю, что это самая выигрышная идейная ветвь от заданной темы. И раскрывается она не явно. Не в лоб. Как я понял, ГГ встретил самого себя в в своём же воображении. Того, которого не было бы без тех людей, которые помогли ему стать тем, кто он есть. А он дурак, этого не понимал и был неблагодарен им. Но в итоге бутылка водки расставила всё по своим местам. Это тот самый случай, когда “без бутылки было бы не разобраться”:)
Безусловно идея сильная. Я бы обрисовал её так:
Всё познаётся в сравнении. И даже наше представление о своих неприятностях зависит от угла нашего зрения, также как свет в лампочке от положения кнопки вкл/выкл, поэтому и меняется день изо дня. Неизменно лишь одно: надо уметь ценить то, что у тебя есть при любых обстоятельствах.
По этому рассказу всё.
Мне теперь больше интересно ознакомиться с другими работами этого драматурга. Уверен, что они имеются.
Странно, но наши с вами понимания этого сюжета разошлись. Интересно, кто в итоге прав?
Автор не даёт ответа прямым текстом, но я всё же предполагаю, что ГГ ведёт беседу с самим собой, как если бы он не родился. Эта версия лучше объясняет его осведомлённость о самом же себе, чем версия разговора с призраком умершего кого-либо другого.
Как часто бывает в минуты отчаяния и сожаления, человек ведёт внутренний диалог с самим собой и говорит себе где он ошибся и в чём был не прав. При этом человек уже знает все ответы на свои вопросы, но просто прежде закрывал на них глаза. Сейчас же он попал по действие градуса и решил быть честным перед самим собой. Алкоголь штука опасная. Говорят же, что нельзя пить в одиночестве:)
Надеюсь, автор сам раскроет свой истинный замысел после конкурса. Будет интересно узнать, что он скажет.
Я и не говорила, что это призрак. Тоже думаю, что это от алкоголя и совести. Его воображение нарисовало то, как мог бы выглядеть родной ребенок учительницы.
Возможно, это никому не нужные тонкости.
Ваша версия тоже имеет место быть. Думаю, что внешность зависит уже от воображения читателя, так как прямого намека здесь нет.
Рассказ №23 Купе с одним неизвестным и шестью плюсами
Ну… так. Придираться не буду. Читабельно. Это раз. Сконструировано умело – это два. ДИАЛОГИ автор рубит. Три. Легкий юмор (не пошлый, не слюнявый, не картонный). Четыре.
Фраза Я-то известно кто. А вот что ты про себя знаешь? = немного тюрягой отдает, классическим вопросом первоходу: «Ты кто по жизни-то?»
А, в общем-то, ПОЧТИ погремушка (если брать в расчет объем, но мы не будем пинать ваш объем, автор, и вас вместе с ним), да и это провокационное замечание я аннулирую (поскольку перечитал рассказ).
Но кульминация все ж чуток тяжеловата и рыхловата. Джулия Лэмберт не одобрила бы столь растянутую паузу.
Зато ИГРА на столике в купе… собачий вальс в четыре руки. Это, конечно, СИЛЬНО! Титульная изюминка. Здесь плюсую, автор. Молодец!
Финал не подкачал. И это ШЕСТОЙ ПЛЮС.
«Хорошую религию придумали индусы – что мы, отдав концы, не умираем насовсем…»
ЗЫ. Зазнаваться и расслабляться не надо, конк пока тока набирает обороты.
ЧОРД! Редчайший случай, когда минимальный по знакам текст уверенно подминает кирпичи… я аж расстроился…Безусловно, в рассказе есть что-то нравоучительное, неординарное, непонятное, мелодичное, недоговорённое, неизвестное и мной не понятое, что имеет право быть.
Мне не зашло от слова совсем.
Спасибо за внимание.
Бу-га-га! Это реально обидно )
Трое в купе: ГГ, белочка и совесть.
Очень понравилось. Действительно, в небольшой объём автор в стиле вопрос-ответ сумел вместить жизнь ГГ и, более того, показать развитие.
Сравнение пальцев рук зацепило.
Отдельное спасибо, что никаких выкидышей не было. Это не так в лоб с прицелом на название конкурса и оставляет место для размышлений читателю.
Для себя выбрал вариант просто потенциально возможного ребёнка, который, к сожалению, так и не появился.
Спасибо за рассказ!
Удачи в конкурсе!
Стиль хороший, запоминающийся.
И история хорошая, трогающая.
Немножко скомкана концовка – про похороны мамы в одну строчку, но видимо так и задумано было.
Как был приемыш-гаденыш, таким и остался.
Такого рода рассказы делю на два вида: 1) хочется взять телефон и позвонить маме, 2) листаю дальше. Этот рассказ хорошо написан. Но я листаю дальше
Жестокий Вы однако автор. Не оставили даже маленькой зацепки для критики. Пойду позлорадствую над оставшимися. Всего доброго!
Это было хорошо. Это было талантливо. С горьковатым юмором. Тот рассказ, который обязательно надо прочитать, а не пробежать глазами. И прочитать до конца, потому что здесь именно концовка раскрывает идею и придает смысл. Неспешное, напевное повествование. Интересный ход с отражениями – ох уж эта шторка – тайна осталась тайной.
Почему-то царапнуло “Я-то известно кто.” И неизвестно (до самого финала), и в общей мелодии рассказа прозвучало для меня фальшиво.
Нда… отличный рассказ, только про маму… я думала, он образумится, наберёт ей, и финал стал бы светлым и не зря сложилась эта беседа. А так… уже ничего не изменить.
Думаю, герой сам со своей совестью поговорил)) или с какой-то частью, которая могла бы родиться или развиться, но герой пошёл кривой дорожкой.
Автор, спасибо за хороший рассказ)
Рассказ №23 «Купе с одним неизвестным»
Этот самый неизвестный – тот еще типчик, похоже. Но его сюрреалистический сон (если это был он) показывает, что и такому человеку не чужды простые человеческие переживания. Это очень хорошо.
Написан рассказ тоже вполне грамотно и лаконично (я увидел пару ошибочек, но уже не суть). Читалось легко, несмотря на недостаток динамики.
Мои претензии могут исходить только из-за моих же вкусовых предпочтений, так что оставлю их при себе. Очень достойный рассказ.
Понятно, рассказ о вреде пьянства. Хорошо что глюк полезный попался, видимо сущность у ГГ очень здоровая. Вообще написано приятным языком, простенько, но со вкусом.
Приветствую, уважаемый Боец!
До самого конца повествования читать было интересно.
Сюжет захватил. Жизненно и эмоционально.
Минимум 8 баллов от меня будет для Вашей истории.
Творческих успехов!
Хороший рассказ! Всё при нём есть: и тема раскрытая, и мораль чёткая, и слог красивый, и персонажи некартонные. Грустное произведение, но очень стоящее. И, главное, всё по делу сказали. Коротко и понятно. Автор на славу постарался. Удачи ему!)
Потенциал у этого человека явно огромным. Даже в душе что-то шевельнулось после прочтения…
Рассказ о безусловном вреде обаятельного пьянства…
Красиво и по-доброму, а могли жути нагнать. С жутей повеселее…
Удачи и хорошего настроения.
Рассказ с юмором. Это мне понравилось. Также понравилась тематика. В поезде часто бываю. В целом рассказ хороший. Удачи в конкурсе!
Очень интересно получилось: то ли пьяный бред в качестве посыла от загрубевшей совести, то ли сон в таком же ключе, а может вообще всё было на самом деле? И герой, не смотря на его некоторую недалекость, мастерством автора представляется уже интересным персонажем. А начало диалога вообще позабавило. Жаль, интриги не было.
Не так хорошо, как хвалят остальные, но хорошо. Главный прокол рассказа – почему герой не сказал про похороны, когда у него собеседник спросил про мать? Вот тут недоработано.
А так – одна из работ, входящих в топ-8 на этом конкурсе. Для меня не самая лучшая, но хорошая
Мне всё понравилось. Читалось легко и быстро. Только весь рассказ думала, а чем гг виноват перед неизвестным? Не он же помешал ему родиться. А он, вроде, как с претензией к нему. И маму вы «убили», чтоб просто нам досадить. Это гадко и жестоко. Молодец.
Очень простенько написано, без лишних слов. И немного хоррора, и немного саморефлексии, и немного социального подтекста. Хороший рассказ
Мне понравился рассказ. Сама задумка хорошая, и реализовано отлично.
Автору удачи в конкурсе)