Рассказ №19 Астронавт ошибается дважды

Ты возвращаешься к себе, под защиту родных стен.

Ты готовишься смотреть любимый сериал.

Ты заходишь домой.

Ты ждёшь момента, когда сможешь спокойно закрыть за собой дверь.

И?

Но это – не твой дом.

Ты чувствуешь растерянность. Это так похоже на бред. Но это слишком реально, чтобы быть всего лишь бредом.

Вокруг незнакомая мебель. На стенах висят ковры с сюжетами боевых машин и битв. Всюду валяются пустые бутылки. А на диванах спят пьяные люди.
Рядом с ними – снятые в спешке шлемы и панцири с мотивами абстрактной чеканки.

Ты заходишь в другую комнату. Здесь пусто и тихо. Здесь просто пахнет незнакомой едой.

Ты пытаешься собраться с мыслями.

В это время, из вороха подушек, вылазит маленькая собачка с шерстью густого тёмно-кофейного цвета.

Нет, не собачка.

У этого существа почти что человеческое личико.

– У всех был тяжёлый день, – говорит оно, а потом игриво встряхивает своими вислыми ушами.

– Да, ладно… – ты пытаешься проснуться.

– Зато хоть тебе повезло…

– В чём?

– Ну, тут была Дракон…

– Какой дракон? – говоришь ты.

– Какая! Ты не волнуйся. Она приходила в людском облике – искала след «шестого».

Ты молчишь. А сердце почему-то бьётся слишком сильно.

– Всё тебе нужно объяснять… – хихикнуло существо. – «Пять» – это сила. А «шесть» – это сверх любой силы… Не-не… Не волнуйся. Дракон тебя не тронет.

– Это же не мой дом… – говоришь ты.

– Не, не твой, – хихикает существо.

Ты переходишь в соседнюю комнату, через дверку в углу. А существо идёт за тобой, как те приятели, которые однажды превращаются в настоящих друзей.

Ты изучаешь всех и всё, и до сих пор пытаешься проснуться.

За одним столом сидят трое мужчин в удивительных неземных одеждах.

А на соседнем столике стоит маленькая статуя воина в рогатом шлеме, высеченная из бивня какого-то зверя.

Ты пытаешься потрогать статую, а она отходит назад, на другой конец стола.

– Угощайся! – советует существо, похожее на собачку. – Тут вино, и фрукты… И смотри, какой сыр из мёда! В твоём мире такого нет.

– А эти люди? Кто они?

– Ну, не все они люди… А вообще… У тебя будут такие же. Это ж воинство!

– Как это?

– У тебя будут мечники, маги и мушкетёры, – существо улыбается. – И даже целители!

– Боевые целители! Военные! – услышал один из мужчин. – За это нужно выпить! За нас!

– Скоро ты узнаешь, как управлять армией и страной! – прохрипел кто-то в коридоре.

– Зачем мне «воины» и «целители»? – задавая вопросы, ты всё ещё пытаешься найти логику в словах этого маленького существа.

Ты подходишь к книжному шкафу и пытаешься найти хоть одно знакомое слово.

– Всё ж просто! Возьми книжку в ишоновом переплёте!

Этот цвет чем-то похож на сиреневый. Но его нет в твоём мире.

– Вот-вот! Там есть большая глава о «Серебряном Пакте», – говорит существо.

Ты молча листаешь книгу, пронизанную иллюстрациями каких-то катастроф.

– Мы здесь, в нашем мире, ограничены «пактом». Его заключили Шагающие Боги, самые сильные маги и самые гениальные изобретатели-провидцы…

Мы не можем командовать своими отрядами… Эти безумные Шагающие Боги… Твари, возомнившие себя в творцы, – в голосе маленького существа слышно

горе старых истерик. – Они уничтожают всех разумных существ, способных думать «не так», созидать и управлять. Шагающим Богам нужны тупые рабы,

восхваляющие их жадность и жестокость. Им нужны безвольные маги и покорные изобретатели… Но даже покорность не всегда спасается.

– А причём здесь я? – говоришь ты.

Ты так смешно говоришь.

– Нам нужны существа с чистыми светлыми головами. Нам нужны те, чьи предки не покорялись «пакту». Нам нужны те, чей разум не затуманен

тёмными амбициями… Ага, да, нам нужны существа из другого мира… Вот, например, ты!

– Зачем?

– Командовать нами!

– Зачем командовать?

– Чтобы сражаться!

– Так зачем сражаться?

– Чтобы освободить нас!

Ты молчишь. Это же так похоже на бред.

Ты ложишься на одну из кроватей, которая чем-то похожа на твою родную. Только здесь нет ноутбука с интернетом и фильмам. Здесь нет телевизора и

кофеварки. Здесь нет ничего из того, с чем ты живёшь.

Ты отворачиваешься от существа, похожего на собачку. Ты закрываешь глаза и пытаешься заснуть.

Ты закрываешь уши. И считаешь вслух.

– Один! Два! Три! Четыре!

Сердце почему-то сильно бьётся. Тебя обволакивает неприятный невидимый туман.

Всё это длится слишком долго.

– Пять тысяч двести восемьдесят четыре! Пять тысяч двести восемьдесят шесть!

Ты путаешься и сбиваешься. И замолкаешь.

Сон. Что это такое? А сон во сне?

Или этот бред действительно не был сном?

Ты просыпаешься, не зная, сколько времени прошло.

Ты встаёшь. Идёшь в сумраке.

Ты не узнаёшь свою комнату и родные стены. Это так похоже на сон. Но это – не сон. Ты слышишь своё дыхание, чувствуешь шершавые стены и

слышишь хруст каких-то осколков под ногами.

На улице тепло и почти светло. Мягкий сумрак манит в лабиринт между стенами домов. За домами – невысокие сосны и жёлтая трава.

Ты идёшь ещё дальше. И это уже похоже на какой-то парк или лес. Многие деревья слишком незнакомы. Это – что-то неземное.

Дорога манит. Она сама ведёт до перекрёстков. Она нашёптывает верные повороты.

Вокруг дома – странные и уютные. Тебе так хотелось бы узнать, кто в них живёт.

Но вот твоя цель – массивное многоярусное здание, собранное из огромных разноцветных глыб. Жёлтые. Серые. Голубые. Белые. И, конечно, кроваво-красные.

Ромбовидные двери, созданные из мощных досок, украшены массивными деталями. Они плавно распахнулись.

Широкие коридоры без прямых углов.

Бесконечные книжные ряды.

Украшения из символов, смысл которых тебе незнаком.

Ты заходишь в большой зал с толстыми мягкими коврами.

Возле низкого круглого стола, окружённого диванами и сундуками, сидит Оно.

Это – не человек.

Это – существо, больше похожее на пса.

В одной руке оно держит чашку с горячим напитком. В другой – перо из лёгкого неземного металла.

– Присаживайся… Не волнуйся… Прошу… – оно так вежливо. – У нас разные миссии и такие разные пути.

Ты хочешь что-то ответить, но это всё так похоже на бред.

– Но сейчас только я могу рассказать правду… Понимаешь? Равновесие нашего мира нарушено… Нет… Скажу иначе… В нашем мере нет голов,

способных развязать тот узел зла и интриг… Поэтому вся надежда на вас… Понимаешь? Ты – существо из другого мира. И ты понесёшь то бремя, которое мы

не смогли… Понимаешь? Главное – хитрость и удача!

Существо отложило своё писательское перо в сторону.

Оно положило на стол какие-то карты.

– Твои верные ждут тебя, – сказало существо. – Пойми, нами правят тираны, которые Шагающие Боги надевают как обувь на свои ноги, – оно говорит

красиво, почти стихами. – Эти их прислужники – самые омерзительные из существ. Хуже их – только те армии, которые им служат. Ещё хуже – те, кто верит в

их избранность… Это так похоже на какие-то убогие суеверия… Эти сволочи убивают тех, кто не согласен с ними. Они похищают гениальных изобретателей

и писателей, и сводят с ума магов и провидцев. Они говорят: «Жестокость необходима». И они сами в это верят… Понимаешь?

Ты молчишь.

Но ты понимаешь, что судьба выбрала именно Тебя.

Это как щелчок включателя в твоём разуме.

Ещё вчера тебе казалось, что нет мира за пределами скучной работы, музыки, новостей, «Телеграма» и «Вотсапа» .

«Щёлк»

И ты уже понимаешь, что вот она, твоя судьба! Бороться под небом, полным магии! Бороться за волю разумных несчастных существ!

– Бери волю в руки и вперёд! Ох-х-х… Будет же жарко!

Мир, полный магии, войн и обмана, ждёт Тебя.

Сердце бьётся слишком сильно. А ты всё оглядываешься по сторонам.

– Вон туда! В угол! К Рваному Порталу! – громко хрипит это мудрое существо.

Ты идёшь очень быстро – почти бежишь. Ты входишь в тёмные мерцающий разрыв, прогрызенный в углу зала.

Вспышка. Темнота. И чувство падения в собственное тело.

Ты уже где-то очень далеко. Может даже на другом конце континента.

Вечер.

Шум и свист локомобилей.

И дождь, способный смыть пыль с твоей одежды.

Ты почему-то знаешь, как называется этот город: Осеннепад. Красивое название, за обложкой который вереница трагедий, скрытая за словом «история».

Среди маленьких уютных домиков, окруженных садами, ты обращаешь внимание на изящное, похожее на шедевр, здание.

Там и бар, и гостиница. И такое чувство, что там тебя кто-то ждёт.

Ты подходишь к зданию, изучаешь его.

Первый этаж – фундамент из дикого камня.

Второй этаж – деревянные балконы и галереи с узкими окнами в виде замочных скважин. А над перекрёстком – башенка, в которой, наверно, квартира хозяйской семьи.

Непривычный холод торопит оказаться в тепле.

– Извольте предложить… Ох-х-х… Горе нам от богов, – прошептал хозяйский сын, делавший изощрённые коктейли для вечерних гостей.

– Вот! Я же говорила! – радостно и звонко кричит то самое, существо, которое заставило тебя взять в руки книгу по истории. – Вот – наше двуногое спасение.

Здесь собралась странная компания. Люди и человекоподобные существа.

Все они верные и добрые.

Все они были биты во множестве битв.

Все они знают, что делать и как обсуждать.

Они делают мудрые заявления, говорят о победах и проблемах.

– Шагающие Боги, если я не ошибаюсь, страшно не хотят, чтобы в нашем мире не появилась единая сильная армия, которая могла бы восстать против

них… против богов этих наших… – говорит очень пьяный и очень опытный целитель. – Вот и хотят, чтобы мы сражались друг с другом под властью

чужемирцев.

– Главное – выиграть время, – подхватил другой целитель. – Возможно, даже скоро сможем победить…

– Пока что надо играть по их правилам, – присоединился старый одноглазый винтовочник. – Надо соблюдать «серебряный пакт».

– И важно! Не надо ссориться с драконом! – добавило существо, похожее на маленькую собачку. – У неё – свой путь и своя миссия… Она вне «пакта».

– Если ты будешь подыгрывать дракону, однажды она поможет тебе в тот час, когда помощь тебе будет по-настоящему нужна, – говорит один из

целителей. – Но мы не знаем, что будет, когда она найдёт «шестого». В этом событии будет большое горе для всех и большая победа для всех.

– Ну, хватит! – почти что кричит маленькое существо. – Теперь ты тут командуешь. А я тебя всему научу.

– Мы для тебя, всего лишь, что-то мелкое и разменное, – говорит один из пьяных целителей. – Но в нашей верности – твоя сила.

– Красиво сказано! – существо в восторге.

Оно, этот маленький помощник, в восторге от Тебя.

Теперь именно от Тебя зависит слишком Многое в этом мире. Маги всё просчитали.

– Как только правда станет известна, даже Осеннепад забудет о своей «верности» Шагающим Богам, – устало ответил знаток воздушные ракет и шаров.
– А горцы Шаровидных гор, точно, ударят в спину.

– Значит, мы почти победили?

– Почти что точно!

– Эх-х… Но-о-о… Это же славно!

– Кстати, озёрный флот Болезненных пиратов стёр тиранские города с лица Внутриморья. Их расстреляли из пушек и закидали бомбами, а маги

практиковали своё искусство на тех, кому не повезло сразу умереть… Три дня! Победа за три дня! Жаль, что в конце третьего дня пороховая ракета попала в

корму флагманского судна… И всё! Нет больше ни пиратского властелина, ни советников, ни принцев.

– А рядовые моряки?

– Выжили… Высадились и разбежались…

Ты слушаешь их всех с интересом. И тебе так хочется вмешаться!

– А давай я вас буду называть «лордами»! Мои лорды! Мои верные лорды!

– Правильно!

– Красиво!

Тебе предлагают глотнуть чистого грома. Этот напиток пьянит и сводит с ума. Даже тираны пьют это чудо по вечерам.

Гром – это напиток правды. Он вскрывает истину.

Ты берёшь в руки хозяйский молот для отбивки мяса. Ты уходишь по лестнице, наверх. Здание снаружи кажется не очень-то и огромным. Но оно

скрывает целый лабиринт кирпичных стенок, комнаток и коридоров.

Ты открываешь дверь одной из гостиничных комнат и заходишь сюда.

Пыльная кровать, кресло и стеллаж с книгами. А в углу сундук.

Ты подходишь к самой широкой стене. Гром пьянит тебя.

Ты ударяешь молотом по стене.

«Бх»

Это – непросто.

Ещё раз. «Бх»

«Бх – Бх»

И повторяешь.

«Бхым»

Кирпичная кладка рассыпается. Стены почти что не осталось.

Теперь ты смотришь на читателя.

Он-она в шоке.

Читатель думал, что ты и он-она – это один и тот же человек, один и тот же герой. Забавно.

– Извини! Не получалось по-другому до тебя достучаться… Да, я с тобой говорю, человек из моего мира… Это очень странно… Понимаю! Теперь я тут во главе! Всё! Сквозь меня течёт эта сила… Мне казалось, что это бред… Но сила сделает меня почти что божеством.

Ты смотришь на читателя. Изучаешь. Он теперь тоже видит, какая власть у тебя впереди.

– Чудесный мир управлялся жалким театром… Выжили только покорные… Каждый находит здесь своего покровителя… Это – то, что выгодно Шагающим Богам…

Время течёт так быстро.

Битвы, сражения и поединки.

Разум и свобода.

И власть.

Неделя.

Ещё одна.

Первый месяц прошёл.

Ещё один месяц. А за ним ещё и ещё.

Тринадцать месяцев – это один год в этом мире.

Время идёт.

Ты меняешься. Ты теряешь свои черты.

Ты убиваешь столько тиранов и их верных слуг.

Ты умертвляешь магов, сошедших с ума.

Ты делаешь столько вещей, чтобы освободить этот мир от Шагающих Богов. Иногда – ужасные вещи.

Всё – ради свободы разумных существ этого мира.

Шагающие Боги надевают своих тиранов как какую-то обувь. Они «шагают» и давят своими слугами всё, с чем они не согласны.

Жаль, что тебе приходится действовать так же.

Иногда ты задумываешься об этом.

Ты часто подходишь к кабинету стратега всех библиотек. Это же он убедил тебя пройти сквозь портал в Осеннепад. Теперь ты иногда следишь за ним, а

он даже и не знает, что ты уже можешь смотреть сквозь стены. Он только догадывается об этом и о том, что ты можешь заглядывать в его мысли.

Ты делаешь это каждый раз, когда идешь на площадь Рыночного Круга в Зарелом. Это ж твоя новая столица!

Сейчас стратег всех библиотек спокоен и даже пытается скрыть свои мысли. Нет, он все-таки уверен в том, что ты можешь их читать. Но его это его не беспокоит.

Стратег всех библиотек пишет что-то в большой записной книге. Он вырывает лист. С помощью простенькой магии он превращает лист в бумажную

птицу. И птица улетает в окно и неспешно парит над заливом, и улетает на север. Ты можешь, при желании, сжечь её одним лишь взглядом, если захочешь.

Но ты просто идёшь дальше – на площадь.

Ты проходишь мимо бронзовых горельефов, в которых заключены события ушедших эпох.

Ты идёшь мимо зеркал и смотришь на себя. Люди часто думают, что ты имеешь сходство с ними. И другие разумные существа неуверенно соглашаются
с этим.

Почему-то их всех волнуют твои глаза. Нечеловеческие. Изменённые. Твои глаза способны исцелять, оживлять, сжигать и убивать. Твои глаза способны

видеть будущее – ближайшие дни.

Когда-то твои глаза смотрели на монитор, читали смешные мемы и удивлялись безумным новостям.

А теперь сквозь тебя течёт сила.

Правда, этого мало.

В это мире так хотели свергнуть своих богов.

Здесь до сих пор сожалеют, что ты им уже вряд ли пригодишься.

Теперь они ищут тех, кто это сможет. Они снова призывают разумных существ из другого мира.

Ты знаешь, что в том письме – зреет заговор, который поможет пошатнуть равновесие.

Ты знаешь, что они ищут одного единственного героя. Но они призовут слишком многих, слишком похожих друг на друга.

Часть воинов и магов станут на сторону одного чужака. Часть подчиниться другому. И каждый из новых пришедших найдёт своих верных безумцев.

Этот здешний мир будет повергнут в новый хаос.

Ты снова думаешь об этом.

Ты выходишь на площадь Рыночного Круга. Смотришь на разумных существ, которые ещё не знают своё будущее и наслаждаются последними мирными днями.

Деревья отпустили свои цветы, и окраины площади покрыты чудесным живым ковром. А на огромное пространство, в центре, садятся лёгкие

самолёты и улетают в небо воздушные шары.

Товары, курьеры, идеи и мечты – всё это здесь, среди дворцов и тучерезов. И сотни городов отживают последние дни перед чередой странных битв.

Мир сильно изменится.

Мир уже сильно изменился.

Всё из-за Тебя.

Это – не фатальная ошибка.

Это – твоя судьба.

Теперь ты – самое жалкое из существ, инородное и чужое здесь.

Теперь ты – самое ненавидимое среди разумных существ.

Твоей властью были убиты мудрые правители, которых твоих слуги называли «тиранами».

Чертежи изобретений сжигались на кострах, потому что тебе казалось, что это – промысел врагов.

Тебя называют «левой туфлёй Шагающих Богов».

И ты уничтожаешь всех и всё, что тебе непонятно.

Верность – вот единственное, что ты ценишь.

В твоём мире никто не был верным тебе. У тебя ж не было никого, кроме френдов, которые отписывались от тебя, когда были не согласны с ходом твоих мыслей.

Поэтому ты приносишь столько горя в этот мир?

И, всё равно, ты – мой Герой. Или Героиня.

Ты – единственное, что у меня есть.

Я рад, что я создал Тебя.

Я счастлив, что я снова стал Созидать. Жаль, что это происходит именно сейчас, когда моя жизнь, фактически, закончена.

Я придумал тебя, пытаясь подавить свои страхи.

Мне всегда нравилось читать эти книжные исследования: «Попаданческие романы в истории мировой литературы», «История соцсетей», и, конечно, «Проблема массового одиночества в первой четверти двадцать первого века».

Я всегда всё читал об одиночестве, и думал, что меня это не коснётся.

В конце концов, теперь я – самое одинокое существо в этой части вселенной.

« – Астронавт ошибается дважды… – когда-то так говорил мой дедушка. – Первый раз – при выборе профессии».

Неважно, какую комбинацию я нажал девяносто шесть часов назад.

Неважно, почему иск-инт послушался меня и не посчитал это «ошибкой».

Неважно, что он после аварии разослал во все стороны сигнал с чёрной пометкой: «Не срочно. Выживших нет».

Важно, что я сам выбрал профессию астронавта.

По сути, я сам заранее себя убил.

Я выбрал судьбу, которая теперь воплощена в жизнь. Мои компаньоны погибли на моих глазах, а у меня нет связи, чтобы рассказать об этом. Я –

лишний член экипажа, я – шестой номер. В общем, руководители думали, что они «усилят» эту команду. И, конечно, они тоже ошиблись.

Что ж, мои запасы подходят к концу. Скоро мне придётся ввести себя в комабиоз. Внутривенная терапия обеспечит мне 15 земных лет «жизни» в
вегетативном состоянии.

Некоторые люди мыслят в комабиозе. Мышление других похоже на вспышки, и проблески разума сменяются периодами, похожими на смерть. У

второй категории разум постепенно затухает. Мои тесты предсказывают именно такой результат.

Если меня спасут, то это всё – обратимо.

Я несколько раз всё пересчитал, и уверен, что мой шанс быть спасённым составляет тысячные доли процента.

Если я выживу, это будет Чудо.

Правда, скорее всего, я никогда не выйду из комабиоза, умру и превращусь в мумию.

Моя спасательная сфера, объёмом восемь квадратных метров, способна просуществовать 87600000000 часов. Моя сфера создана из очень прочных материалов. Она навеки станет моей гробницей.

P.S.

В конце концов, хочу упомянуть тот факт, что расчётное время доставки этого файла – 30 земных лет.

Если вы это читаете, значит, я давно уже умер, или спасён. Кстати, второй вариант гораздо более вероятен.

P.P.S.

В моём тексте, наверняка, есть ошибки. Если люди захотят, то смогут сами их когда-нибудь исправить.

К сожалению, я – астронавт, а не писатель.

Когда-то я учился и пробовал писать. Моя Дракон меня хвалила и говорила, что я должен стать писателем.

Моя Дракон! Моя Первая Любовь.

Она верила, что все миры, придуманные людьми, существуют. Она говорила, что писатель – главный созидатель.

Моя Дракон, если бы я мог исправить прошлое, я бы остался с тобой. Твоё пламя меня согревало. Твоё пламя наполняло мои фантазии реальным жаром любви.

Прости, но я не уверен, что жалею о своём выборе.

Мне жаль, что ты не согласилась с моим Выбором.

Я своими глазами видел богатства внеземной жизни.

Я своими глазами видел инопланетные цивилизации, которые способны скоро обогнать нас в гонке за право покорять космос.

Я своими глазами видел вещи, которые не сможет придумать ни один писатель.

Моя фатальная ошибка: я всю свою жизнь считал, что человек-созидатель и человек-созерцатель – это два разных пути, и я считал, что нет смысла

объединить их в себе. Поэтому я был проклят.