–Бекки… Это ты?
– Я, Том…
Она стояла у дурацкого фонтана, нужного для того, чтобы мы узнали друг друга. Аляповатый бетонный цветок с трубой вместо тычинок извергал шумный поток воды. Бекки встала с бортика, на котором сидела в ожидании, и теперь смотрела на меня. Я замешкался. Подойти? Обнять или чмокнуть в щёку? А может, протянуть руку для пожатия, как сейчас принято, чтобы избежать “сексизма”. Бекки расценила мою растерянность по–своему.
– Расстроен? – сжав губы, как задиристая девчонка, процедила она.
– Нет, что ты!
– Врёшь.
Я ужасно разозлился на себя. Вот же она, твоя Бекки, которую ты так хотел увидеть. Разве она стала другой за один день? В голову приходит единственно верный ответ.
– Бекки, я не умею врать.
Ну же, посмотри на меня, не хмурься. Я ведь тоже не совсем тот Том, к какому ты привыкла на аватарке. Вглядываюсь в её глаза (серые? карие?), она нахмуривается ещё больше, а мне ничего так не хочется, как увидеть её смеющейся. Улыбаюсь, не отводя взгляда, и тут внезапно меня подхватывает иная реальность. Занавес городской картины взметнулся вверх, растаял в вышине. Передо мной стоит упрямая девчонка в песочного цвета платье, из–под которого выглядывают белые панталончики и ковыряет пыль носком туфельки. Пыль? Откуда в сквере, который по утрам моют с шампунем, густая мягкая пыль? И как она пришла сюда в таком наряде? Бекки берёт меня за руку, тянет куда–то, я бегу, задыхаясь с непривычки, прихожу в себя только на берегу реки.
Мы сидим на траве, Бекки жуёт травинку и задумчиво смотрит на меня. Перевожу взгляд на себя: я тот же, в джинсах и футболке (решил не выделываться и прийти на встречу в обычной одежде), кроссовки подминают какой–то незнакомый цветок. Наклоняюсь за ним, срываю и нюхаю, ничего не ощущая, – ни цветка в руке, ни его запаха.
– Бекки, ты видишь то же, что и я?
Над диким берегом плывут облака, никаких проводов или машин поблизости, на плечо Бекки садится сиреневая стрекоза, но тут же взлетает.
– Том, я не хотела реалиться. Но как-то устала придумывать то, чего нет…
– Как же нет. А река, а стрекоза?
– Глупенький, мы сидим на скамейке в сквере, и мы оба давно не дети. Особенно я.
– Но…
– Ты что, не видишь? Ты хоть слышишь, что я тебе говорю, Том?!
Стрекоза возвращается и любопытствуя кружится над нами. Я прислоняюсь лицом к волосам Бекки. Волосы пахнут солнцем, дымом и мёдом.
– Влюбился, глупый? – голос Бекки теплеет.
Киваю прямо в солнечный дым с мёдом и получаю в ответ быстрый поцелуй в висок.
– Мальчишка, ну чего ты? Я на десять лет старше, забыл?
Ничего я не забыл, Бекки и мне лет по десять, а всё остальное неправда.
Внезапно с ясного неба нас окатывает мелкий дождь.
– Это поливалка проехала, – говорит Бекки, – Все отошли, а мы остались на скамейке.
– Нет же никого, и никакой скамейки нет.
Бекки долго смотрит на меня молча, потом кивает.
– Да, никого нет, – соглашается Бекки.
– Это был дождь.
– Конечно, дождь.
– Бекки, давай сбежим.
– Куда, Том?
– Построим плот и поплывём вниз по реке…
Тут я вижу, что на мне светлая рубашка с разорванным воротом, подвёрнутые холщовые штаны и смешная шляпа, какие я видел только в кино.
– Зачем ты меня так разодела?
Бекки отворачивается, её плечи мелко трясутся. Да она же смеётся! Еле сдерживается! В глазах её вспыхивает салют из солнечных зайчиков, и я невольно тоже начинаю смеяться.
– Я?! Том, сегодня я ничего не придумывала, совсем–совсем ничего. Это всё ты.
Тут наступает пора изумляться мне. Насколько я помню, наши миры всегда создавала Бекки, а я только принимал правила игры.
– Я же говорила, что ты тоже умеешь, а ты не верил, – Бекки не глядя ловит стрекозу и прицепляет её мне на шляпу, словно кокарду. Стрекоза сидит послушно.
– Пойдём делать плот, наверняка ты уже придумал доски и прочную веревку вон там, у самой воды. Я же знаю, какой ты отчаянный парень, Том. Тебя дома не ждут?
– До вечера не ждут.
– Меня тоже. У нас с тобой целая вечность. Можем успеть доплыть до Африки или Америки.
А если Бекки так говорит, мы обязательно успеем доплыть…
.
Сказки московских бульваров
Автор публикации
Чмок тебя в нос, за мягкую пыль и сиреневую стрекозу, А салют из солнечных зайчиков всё еще продолжается! Привези мне и Новосиба новый рассказ… или сказку.
С весной тебя! Опять дожили)
Спасибо! Сижу в аэропорту ✍
Хорошего полета.
спасибо. Буду пить пиво на Невском , пришлю фото 
ангелы живут на Невском,
поворот на Рубинштейна.
в их глазах недобрым блеском
плещется стакан портвейна.
крылья проданы за сотку
ради гамбургера с колой —
лучшая закуска к водке
за помин небесной школы.
просто ангелы устали,
ведь на небе страшно скучно.
ну а здесь реальность стали,
ну а здесь души созвучность
с каждым выпитым стаканом,
каждый двор таит интригу.
знаешь, здесь так ноют раны
с каждой выкуренной сигой.
вы их видели на Невском?
поворот на Рубинштейна.
с нами батя Достоевский.
с нами невермайнд Кобейна.
Кисычев)