Моряку без моря нужно либо снова море,
либо новая любовь.
А. Перес-Реверте Гутьеррес
Взбесившийся ветер визжит как тысяча кошек. Горизонта не видно. Тёмно-зелёная с белым гребнем волна высоким столбом поднимается у борта, несколько секунд как бы раздумывает, а потом медленно рассыпается, властно перекатывается через палубу и, сердито урча, уходит в шпигаты. Не приведи Господь наблюдать море таким. Судно раз за разом обрывается вниз, катится как по заснеженному склону и сердце у тебя тоже проваливается и замирает всякий раз, когда сухогруз останавливается в самой нижней точке. Время растягивается, как мягкая эластичная резина, секунды кажутся минутами, минуты – часами, а ты всё ждёшь и ждёшь того момента, когда корабль со скрипом, с жалобным стоном начинает медленно выбираться из пучины. Ты с облегчением вздыхаешь, а через небольшой промежуток времени всё повторяется сначала! В такие моменты проклинаешь всё на свете и даешь себе зарок больше никогда не ходить в море.
«Всё! С меня хватит! Только бы добраться до порта! Спишусь на берег! На этот раз – точно спишусь!»
***
Уходит ночь, а вместе с ней где-то там, далеко позади, остаётся циклон и измучивший всех шторм. Наступает утро! Как прекрасно встречать рассвет в море! Солнце ещё низкое и море под ним во всю ширину такое нежное! Светится грустной голубизной, а то вдруг заиграет, станет темно-индиговым, шерстяным. Где-то вдали тает маленький парус, словно неизвестный художник на лаковой синеве поставил белилами запятую. Море такое разное, необычное, завораживает взор, радостным восторгом наполняет сердце и мир становится очень прозрачным и невесомым вроде чистой детской мечты.
***
Днём на открытой веранде маленького кафе немноголюдно. Отсюда хорошо открывается панорама порта: портовые краны, стоящие на рейде суда. Где-то там, у причала, пришвартован мой «Комсомолец».
В твоей чашке кофе совсем остыл.
– Мне надоело, понимаешь? Надоело! Я не могу каждый раз срываться и лететь за сотни километров, то в Новороссийск, то в Одессу, то в Мариуполь. Надоело изучать географию по твоим радиограммам. Сутки, двое мы вместе и потом я мчусь обратно домой, переплачивая за дорогу втрое, чтобы успеть вернуться на работу вовремя.
Когда на улице непогода и сильный ветер ломает деревья, я представляю, каково тебе там, в море и моё сердце сжимается от страха. Я хочу, чтобы ты был рядом, хочу каждый день просыпаться с тобой в одной постели. Хочу, чтобы ты ел еду, которую тебе готовит жена, а не какая-то тётя-кок. Хочу, чтобы ты спал на постели, которую я сама стелю. Скажи, я прошу чего-то необычного?
Закуриваю вторую сигарету подряд, пытаюсь тянуть время.
– Дядя, а вы моряк? – спрашивает появившаяся неизвестно откуда рыжая девчушка лет пяти и тычет пальчиком в мою, лежащую на столе, форменную фуражку, – я тоже, когда подрасту, выйду замуж за капитана…
Другие публикации автора:
Автор публикации
Море, ты слышишь, море,
Твоим матросом хочу я стать…
?