Мира Кузнецова
Получила я письмо от Слона. Он зовёт побегать. Осенний марафон. Я бегу. Не каждый раз. Не каждый сезон, но бегу. Беру недописанный сюжет, валяющийся в куче черновиков и начинаю планомерно писать. Не для того, чтобы победить. Для того, чтобы дописать. Прошлый раз удалось. Дописала и кроме этого написала новую главу в повесть. Поставила себе цель и сделала.
.
К чему я это?
.
Нет. Не зову на Слона. Предлагаю составить мне компанию здесь. Цель - 40т за неделю. Начало 1 ноября. Отчет ежедневно. Законченную вещь в "библиотеку", "лиру", "блог". Не законченную в ... "Заметки". А что? Есть у нас такой функционал.
.
Кто со мной? Мне вот нужно дописать: "Карлов мост" (по плану там еще шесть эпизодов"; "Мозаика судьбы. Надька." ( ну, тут я на четвертой главе зависла); "Наши следы всё ещё где-то есть" ( в плане 4 эпизода не написаны).
.
А У ВАС?
Попробовала подискутировать на Слоне о полезности так называемого марафона и на меня тут же налетели тамошние царацины с целью растерзать. Растерзать не удалось, хоть и собралась порядочная толпа. Попытались справиться с помощью разных глупостей. Умности, как известно, водятся в умных головах. Разбудили Слона, он ничего не понял, спросонья обвинил в пресловутом переходе на личности и пошел топтать меня своими лапищами. Представьте картинку: слон в посудной лавке, все примерно так и происходило, в третий уже, заметьте, раз. Не очень-то умно поступил, потерев хоботом или хвостом большинство моих комментариев. В итоге все царацинов остались на виду, представляя меня в качестве невинной жертвы, униженной и надруганной.
Это я написала к тому, что к подобным марафонам у меня понятная неприязнь. К слоновнику в целом тоже чувство "бяя". Ответить
У меня не жизнь, а сказка! Уронила девочка в снег катаясь с горки и не нашла. Я всё лежала и лежала тут одиноко. Потом снег растаял, затерялась в весенней траве. Потом меня мышка нашла, потом лягушка. Шучу конечно. Когда траву в парке косили я в косилку попала и там застряла. А мужчина в зелёной форме долго понять не мог, почему косилка не косит. Звонил кому-то ругался сильно, но присмотрелся и меня нашёл, ну или вернее то, что от меня бедной осталось. Сами понимаете куда он меня бросил, и где я теперь драная лежу. Но не будем об этом, жду тут мышку, лягушку…
Мои биографы врали напропалую. Предание гласит, что мама зачала меня, когда дремала под жужжанье своего веретена. Гнусная ложь! Можно было бы поверить, что это случилось под мельтешение спиц, но уж никак не в дреме.
Вскоре меня отдали в услужение смуглому, кудрявому и болтливому мальчишке, совавшему пальцы куда ни попадя:
«Нету пальчика, пропал, в свой домишко не попал»
Похоть его и сгубила, из-за бабы случилась дуэль, картавый иноземец пальнул из пистоля – и всё. Но и тут вину хотели возложить на меня. В последний миг кто-то крикнул моему подопечному: «Варежку не разевай!» – а толку-то? Меня в тот миг уже мучили его отпрыски, а экс-владелец корчился на снегу близ Черной речки.
Впрочем, он все же помнил обо мне, и даже терзался виной, коли написал:
«Я вас любил, любовь еще, быть может,
В моей душе угасла не совсем….»
Сии строки, безусловно, были обращены ко мне.
Да, теперь я обречена на бессмертие, пылясь в запасниках музея имени кудрявого засранца. Но как это несправедливо и скучно!
Ну, что тут сказать… с Александром Сергеевичем не посоревнуешься))) подождем следующие мемуары) ?