Я была лишь одной из многих. Но стала его последней.
Больше он никогда не возьмёт меня своей горячей рукой и не мокнёт в холодную краску. Я попала вчера в его руки в момент боли, разлуки, гневно поломана и брошена в мусорное ведро. А ведь как он дорожил мной, когда получил в подарок. Я лежала такая блестящая в бархатном футляре. Он называл меня «моя белочка». Да, часть меня была когда-то беличьим хвостиком, мягким и послушным.
Сколько раз он рисовал ту, подарившую меня. С какой сумасшедшей страстью он окунал меня в краски и писал на холсте. А потом отходил в сторону, зажимал мой кончик зубами и смотрел на натурщицу. Кидал меня и бросался к ней. Вся страсть доставалась ей. Но когда она уходила, мы начинали творить любовь на холсте.
Никого.
Только я и он.
Художник — Кто? Рукой водитель, А я же — Истинный творец, Он лаков, красок разводитель, Мазками строю Я дворец. Из-под меня ложатся краски, На загрунтованных холстах, Сжимает он, ни капли ласки, То пальцами, а то в зубах. Устанет, вымоет и в масле Холстиной нежною протрёт, Меня уложит словно в ясли, А завтра вновь меня возьмёт. Своею жизнью я довольна, Чего душою здесь кривить? В искусстве, ДА — я подконтрольна, НО создана, чтобы творить. Ни Пикассо, Рембрандт, Дали Создать шедевров не смогли бы, Без нас себя не вознесли, Они столпы, Искусства глыбы. Кто белочка, кто колонок, А кто обычная ворсина, Мы пишем вдоль, наискосок, Покорны власти господина. А нынче радостная весть: Нас пригласили в мемуары, Хвалите нас, мы любим лесть, Звучат для кисточек фанфары…
Мемуары № 1.
Я была лишь одной из многих. Но стала его последней.
Больше он никогда не возьмёт меня своей горячей рукой и не мокнёт в холодную краску. Я попала вчера в его руки в момент боли, разлуки, гневно поломана и брошена в мусорное ведро. А ведь как он дорожил мной, когда получил в подарок. Я лежала такая блестящая в бархатном футляре. Он называл меня «моя белочка». Да, часть меня была когда-то беличьим хвостиком, мягким и послушным.
Сколько раз он рисовал ту, подарившую меня. С какой сумасшедшей страстью он окунал меня в краски и писал на холсте. А потом отходил в сторону, зажимал мой кончик зубами и смотрел на натурщицу. Кидал меня и бросался к ней. Вся страсть доставалась ей. Но когда она уходила, мы начинали творить любовь на холсте.
Никого.
Только я и он.
Мемуары № 2.
Художник — Кто? Рукой водитель,
А я же — Истинный творец,
Он лаков, красок разводитель,
Мазками строю Я дворец.
Из-под меня ложатся краски,
На загрунтованных холстах,
Сжимает он, ни капли ласки,
То пальцами, а то в зубах.
Устанет, вымоет и в масле
Холстиной нежною протрёт,
Меня уложит словно в ясли,
А завтра вновь меня возьмёт.
Своею жизнью я довольна,
Чего душою здесь кривить?
В искусстве, ДА — я подконтрольна,
НО создана, чтобы творить.
Ни Пикассо, Рембрандт, Дали
Создать шедевров не смогли бы,
Без нас себя не вознесли,
Они столпы, Искусства глыбы.
Кто белочка, кто колонок,
А кто обычная ворсина,
Мы пишем вдоль, наискосок,
Покорны власти господина.
А нынче радостная весть:
Нас пригласили в мемуары,
Хвалите нас, мы любим лесть,
Звучат для кисточек фанфары…
Снимаем маски:
Мемуары № 1 — Pearl;
Мемуары № 2 — AnryGed.
Автор мемуаров, набравших большее (6) количество лайков, — AnryGed!