Станция Безымянная

  Под мерный стук колес электрички Марина Соколова незаметно задремала, когда девушка проснулась, первым делом схватилась за дорожную сумку… слава Богу, не украли и содержимое цело.
С легким удивлением огляделась вокруг и поняла, что в вагоне она одна.  До нужной станции оставалось ехать минут двадцать. Пора на выход…
Марина  одиноко стояла в сумрачном тамбуре старой электрички.
Надпись корявым подростковым почерком на противоположной стене около стопкрана гласила: “Если дальше ехать лень – дёрни эту пое..нь”, по губам невольно пробежала усмешка, вспомнилось о том, что на заборах и стенах много чего пишут, только умный человек это не читает…
Судорожно дернувшись, электричка остановилась.
Было странно, но из электрички, кроме Марины больше не вышел никто.
Оставшись одна на перроне, девушка разглядывала желтое старинное здание вокзала, постройки, наверное,  годов  1900-х.
Видимо они были в свое время типовыми, вокзалы на нескольких предыдущих станциях выглядели практически также.
Дверь старого вокзала была полуоткрыта, изнутри лился приветливый золотистый свет.
Только теперь Марина, сузив немного близорукие зеленые глаза, удосужилась заметить, что надписи над входом в вокзал не было.
Обветшалая и выцветшая вывеска валялась у стены рядом с входом, но то что на ней было когда-то написано, стало совершенно нечитаемым.
Точно ли это Сабурово, проспала нужную станцию или напротив недоехала, выяснять было уже поздновато.
Вот же черт, подумалось, заночевать придется прямо на вокзале, а утром разберемся и сориентируемся…
Стремительно темнело, становилось прохладно, ветер азартно гонял по пустому перрону песок и мелкий мусор.

Недалеко от вокзала, на другой стороне железнодорожных путей стали загораться огоньки в домах и стали появляться люди.  Молодые и пожилые, некоторые с детьми.  Может ждут поезда?  Вероятно…
Некоторые из них  улыбались и беззвучно делали приглашающие жесты, призывая девушку переходить на ту сторону, где находились они сами, но не делали никаких попыток приблизиться или перейти железнородорожные пути. Это было немного странно.
Пожав плечами, а почему бы и нет, всё равно придется ночевать тут на вокзале, Марина направилась в сторону местных жителей.
Молодая женщина лет двадцати восьми с грустинкой в глазах, прижимавшая к себе удивительно тихого для своих лет шестилетнего ребенка представилась:
– Ну что ж… добро пожаловать… – прозвучало приветливо, но как-то печально. Меня зовут Мария…можно Маша… я выросла в этих краях… а это мой сын Антон… По всему видно, что вы не местная…
– Да… я здесь по ошибке, мне вероятно следовало выйти на следующей станции и теперь придется ночевать здесь… на вокзале…
– Да… новые люди теперь появляются у нас только по ошибке… – и встретив удивленный взгляд Марины быстро продолжала – ищете где скоротать эту ночь?
Вы еще так молоды, чем сидеть на вокзале  со старухами… будет, наверное, интереснее, провести время с ровесниками в одном из местных кафе? Не бойтесь, в моем предложении нет никакого скверного умысла…
Видите, сколько зажглось огоньков, как стемнело? Самое время для активной жизни… у нас здесь так…и не смотрите, что городок у нас совсем маленький и провинциальный…
– А почему нет? Спасибо за участие… – перебросив через плечо дорожную сумку, Марина уверенно последовала за молодой женщиной.
….  …..  ….
Только сейчас Марина обратила внимание на   туман, сгустившийся над районом вблизи старого вокзала с наступлением темноты.
Из тумана вокруг девушки, выплывали фигуры людей, мужчин и женщин, в основном молодежь и люди средних лет.

Их лица отчего-то напоминали Марине застывшие восковые маски, хотя люди улыбались, смеялись и активно общались между собой.
– Вообще-то мне пора домой… ребенку надо отдыхать… Марина, вы не против, если вашим гидом, притом вполне культурным и добросовестным, станет мой двоюродный брат… – Мария показала девушке на высокую стройную мужскую фигуру баскетбольного роста, вынырнувшую из тумана.
Темная фигура между тем представилась приятным баритоном:
– Сергей Петровский, мадемуазель, можно просто Сергей …Откуда вы к нам, если не военная тайна?
Марина подняла глаза, спортивная мужская фигура в черной кожаной куртке и джинсах была четко видна в свете фонаря, но выше плеч сгущалась белесая дымка, решительно не позволяя разглядеть голову и лицо… В этом было что-то пугающе-неестественное.
– Из Саратова… у меня подруга Лена в Сабурово в бухгалтерии сарэнерго работает…но похоже… я вышла не там… где нужно… против воли Марина начала запинаться, отыскивая глазами попутчицу, но та, как сквозь землю провалилась вместе с мальчиком  и Марина встревоженно оглядывалась по сторонам.
Незнакомец будто догадался о том, что ее беспокоит:
– Успокойтесь, вы находитесь именно в Сабурово, вероятно, ваша подруга живет дальше, на Северном? И вот еще…Вы не видите моего лица и это пугает вас…но так бывает… взгляните… – сделал жест.
Подсвеченный исскуственно вывеской ближайшего кафе, огнями местных двух- и трехэтажных домов странный туман приобрел жутковатый цвет.
Фигуры одних людей были видны вполне четко, даже растворенные в нем, другие были видны хуже, но у некоторых, как у ее спутника, то не было видно из-за густой дымки головы и лица, то руки или обеих ног…
Марине вдруг стало очень холодно, то ли от естественных причин, то ли от накатившей волны страха.
– Прошу вас… не будем стоять посреди улицы, привлекая нежелательные взгляды, посидим в кафе… вот это… – Сергей жестом указал на вывеску, рядом с которой они стояли – “Бристоль”… не самое плохое кафе…разумеется, на наш… провинциальный взгляд.
– Так и я не москвичка и не “золотая молодежь”… –  Марина слабо улыбнулась, к ней вернулся дар речи – от безликого незнакомца веяло доброжелательностью и уверенностью  и девушка решилась опереться на его руку – я согласна, идем…
… … …
Только они вошли в ярко-освещенное помещение кафе, все взгляды, как по команде обратились к ним. На Марину смотрели, как на негритянку, которая зашла в бар “для белых”…но почему?!
– Серый, привет! – поднял руку в приветственном жесте из-за стойки блондин лет тридцати с желтовато-восковой кожей и синеватыми губами человека с больным сердцем – что будешь заказывать.. как всегда?
– Заказывает дама… – приятный баритон завораживал слух, в обычным обстоятельствах Марина обязательно оценила бы это.
Девушка быстро подняла на спутника глаза и обмерла. Ночь и туман здесь ни при чем.
При ярком электрическом освещении ничего не изменилось, на уровне шеи и головы Сергея по-прежнему колыхалась густая белесая дымка.
Но никого кроме нее, похоже, это не беспокоило совершенно.
Ни приятная музыка, ни яркий свет, ни доброе, оберегающее присутствие Сергея не могли уничтожить инстинктивное ощущение нереальности всего вокруг, разлитое в воздухе, как невидимый яд.
Стоило кому-нибудь за ближайшим столиком замереть на минуту, молча откинувшись на стул, он сразу казался девушке трупом, она видела застывшее восковое лицо, немигающее мутное стекло невидящих глаз.
Впрочем, стоило человеку сделать движение, заговорить, улыбнуться, как жуткое ощущение исчезало или скорее, пряталось глубоко внутрь.
Что за бред?! Эта станция… этот городишко… эта ночь…
– Тебе плохо? – Сергей чутко уловил состояние девушки – пойдем ко мне… не бойся… приставать не буду… рассвет встретишь одна…
На улице становилось тише и темнее, места гуляний остались позади. Прохожих становилось всё меньше.
Когда они проходили мимо сада с небольшими статуями и пирамидками, освещенными луной, из-за кустов неожиданно высунулось жуткое лицо… бурая маска с темными провалами на месте глаз, без носа и верхней губы.
Девушка  вскрикнула, указывая рукой на заросли и невольно прижалась к своему новому знакомому.
Молодой человек зло выругался в сторону кустарника.
Ответа не последовало. Но страшное лицо исчезло во мраке сада.
… … …
Двухэтажный дом встретил их полумраком и тишиной. Марину удивило без меры, почему дверь не была заперта, Петровский открыл ее толчком. Как же так?!
Комната на втором этаже осветилась тусклым голубоватым светом.
– Сережа, а можно включить верхний свет? После встречи с тем… уродом в саду… мне до сих пор не по себе. А так станет комфортнее…- попросила Марина – ой, класс… включи компьютер… музыку послушаем…или хоть телевизор…
Сергей вздохнул:
– Извини… не выйдет… Здесь ничего не работает…А восстанавливать… нет  смысла…
– Что-то случилось? – Марина мягко коснулась его холодной руки – не хочешь рассказывать… я не настаиваю… Давай поговорим… просто посиди со мной…Мне страшно здесь одной…
Сергей слегка обнял ее за плечи:
– Спасибо тебе за всё… У нас есть только эта ночь…
…  …. …
Марина проснулась очень рано. Лучи солнца осветили комнату, девушка села и огляделась. Холод пробирал до костей даже сквозь свитер и джинсы.
– Серёжа, где ты? – ответом ей была тишина.
Её поразило то, как выглядит всё вокруг. Почему и как…вчера ночью, даже при тусклом освещении она не могла этого этого увидеть. Вчера выглядело всё вполне прилично…
Марине приходилось в интернете видеть фотографии заброшенных городков-призраков и домов, вид снаружи и внутри.
В свете дня дом Сергея выглядел именно так…
Облезлые обои, сползающие местами со стен,  словно бумажные змеи, диван с полинялой, некогда цветастой обивкой,  пыльные тряпицы штор… всё говорило за то, что люди не живут здесь и очень давно…
На первом этаже та же безрадостная картина многолетнего запустения, даже еще хуже, стекла были разбиты, похоже, местные бомжи не раз ночевали здесь.
Выйдя на улицу, девушка отчетливо поняла, что в ярком солнечном свете почти не узнает тех мест, где ей случилось побывать ночью вместе с молодым человеком. Но главное… людей здесь нет.
Такие же неживые, как и дом Сергея двух- и трехэтажные дома по обоим сторонам улицы.
А вот и сад, огражденный изгородью…где ночью ее так напугали…так и не сад это вовсе…а кладбище…а пирамидки и маленькие скульптуры – памятники?!
А вот и кафе “Бристоль”…сайдинг на стенах потемнел и покоробился, будто после давнего пожара, рухнувшая вывеска с выцветшими буквами валялась у входа.
И как она могла здесь сидеть еще прошлой ночью?!
На перроне девушку встретила та же удручающая тишина. Старинный вокзал не функционировал и судя по всему, весьма давно…Но вчера ночью там ярко светились окна…
Как же так… где же ты, Сережа…
Пришлось поймать такси, водитель Женя Манько оказался весьма разговорчивым парнем:
– Вам нужно в Сабурово? Так это и есть Сабурово, но откуда вы ЗДЕСЬ? С электрички?! Не может быть.
Это тоже территория рабочего поселка Сабурово, но электричка тут не останавливается уже пять лет… и здание нового вокзала тремя километрами дальше.
Вы не против рассказать эту историю Алисе, моей сестре? … Она пишет для журнала всякие таинственные истории и будет вам очень благодарна…
Марина молча и растерянно пожала плечами. Почему же нет?
… … …
Дома за столом в обществе брата и сестры Манько.
– Как же так?! Электричка ведь остановилась…И я  провела ТАМ всю ночь… ходила по району около вокзала… сидела в кафе…
– Марина… вы бы лучше этого никому кроме нас больше не рассказывали… Не знаю, ГДЕ вы могли провести ночь… но только не ТАМ…
Станция Сабурово и вокзал действительно располагались там… еще лет пять назад…
В 2018-м станцию перенесли сюда. на несколько километров дальше прежнего места..
ТАМ больше ничего нет, кроме пустых стен вокзала, разрушающихся домов и кладбища… где последними хоронили жертв той катастрофы… Вы не местная… понимаю, не в курсе…
Я дам вам старые газеты… почитайте…какая жуткая железнодорожная авария со взрывом горючего произошла там…сколько местных жителей погибло…
За этими трагическими событиями следом началась массовая истерия среди местных жителей, о которой здесь предпочитают умалчивать и власти можно понять… Народ, даже атеисты, потянулся вдруг в церковь…
Местные… вскоре после той катастрофы…будто бы поздними вечерами видели своих погибших родственников по ту сторону железной дороги… те…хотели вернуться домой…показывали на родственников жестами, плакали, не понимая, почему близкие им не рады…
Но… говорили также, зовут, значит, к себе… а сами по другую сторону путей не переходят… будто не могут…
Люди еще между собой говорили, что как стемнеет, в мертвой части городка начинается своя особая жизнь… светятся огни домов и кафе.. где никого уже нет…
Ну, и от греха отселили людей оттуда, без огласки, нашли благовидный предлог, ездят туда теперь только на кладбище… да и то лишь в первой половине дня…
Относиться к этому можно разно, кто считает современной легендой… кто-то пытается изучать…кто-то посмеивается…
Устраивались год назад там на ночь местные экстремалы из молодежи, натерпелись они там страха… но…возвращались ни с чем…
А вот, кстати, и фото того самого Сергея Петровского, которым вы так интересуетесь…он работал программистом… Откуда у меня фото? – Алиса пожала плечами – не скрою, когда-то он нравился мне, очень умный, воспитанный, но… уж слишком серьезный.
Не повезло парню… взрывом ему так изуродовало череп… что головы, можно считать уже и не было…хоронили в закрытом гробу.
С фото на Марину спокойно и мягко смотрел брюнет лет двадцати восьми с тонкими чертами лица. К горлу подкатил комок…