Конфуз
О шансах, которые мы используем не всегда. Хорошо это или плохо, решать каждому. Самому.
Современная проза
Родня
Его распухшее лицо было похоже на сгнившую картошку. Он был настолько плох, что даже не смог прикурить. Среди битых чашек я с трудом отыскал целую. Я не видел его пять лет и, наверное, при встрече на улице не узнал бы. – Мама умерла, – говорю я, – заливая кипятком заварку. – Послезавтра похороны, я всё сделал, просто приходи.
Дороги
Кривая дорожка моей судьбы, вновь, завела меня в тупик. Я сидел без работы, без бабы и без каких-либо внятных перспектив на будущее. Все мои попытки что-либо написать, сводились к нескольким путанным и сбивчивым абзацам. По телеку шло что-то безумно скучное, а за окном еле слышным прибоем плескался сырой ноябрьский вечер.
