Город тонул в смоге, бетонные клыки крошились от трещин, тусклый неон мерцал над переулками, отражаясь в лужах с масляной плёнкой. Закон запрещал цвет, душил творчество.
Ки поймала листовку на ветру. На ней её лицо и надпись: «Награда: 10 000». Разорвала и втоптала в грязь. Сирены выли за углом. Похер. Сплюнула и черпнула краску. Работала быстро: мазок за мазком, рисуя яркую дверь на стене завода.
Прохожий в драной шинели замер:
— Куда ведет?
— А ты проверь, смельчак, — бросила она.
— Стоять, мразь! — рявкнул офицер и грянулся в лужу, поскользнувшись на пятне. Ки рванула, перепрыгивая через ящик, взлетела по пожарной лестнице и брызнула струёй в глаз дрона-преследователя. Объектив захлебнулся фиолетовой струей.
— Эй, мусор! — крикнула она, размахивая баллончиком. — Ваш город я заберу!
Рисунки расползлись чумой — метро, склады, фасад мэрии. Даркнет гудел легендами. Ки стала призраком, кошмаром властей. Диктатор, багровея, требовал её голову.
И тут исчез первый человек.
Старик, торговавший семечками у метро, коснулся двери. Моргнул — и сгинул. Ни звука, ни следа.
Ки сидела на крыше, свесив ноги над пропастью пустых улиц.
— Гори, серость, — Город ждал нового начала.
Рассказ №3 Скитлс
Количество знаков : 998
Спорный рассказ. Идея неплохая, однако слишком грязно-грубо и маргинально-люмпенно. Оценка от меня будет не выше средней.
Ладно, пойду я дальше, а то, говорят, скителстрянка заразна.
Серость – это закон, или коснувшийся двери старик? Диктатора в гриме как-то не узнал. Зато припомнил приблизительно надпись на груде бетонных обломков от “парнасского Бэнкси”: «Не убий. Не укради. Не бери разрешений на стрит-арт”. Кажется, как-то так. Наутро обломки убрали.
Это потом