Утренний туман, скрывая переполненные мусорные баки, щербатый асфальт и жухлые газоны, прозрачной кисеёй укутал улицы спящего города. Он едва видимо ритмично колыхался, словно танцевал вальс. В тишине… Тишина дробилась в тёмных окнах домов и стёклах дремлющих автомобилей. Тишина… Кругом тишина… Живая, шепчущая, многоликая…
«Идёт…»
«Он?..»
«Да-а-а-а-а…»
«Опять…»
«Снова…»
«Всегда-а-а-а-а…»
Словно призрак, из белой пелены появился бомж. Дряхлый, в лохмотьях, со сбившейся седой бородой. В руках – большой букет свежих роз. Встающее солнце заиграло на капельках росы, усеявших алые бутоны. Старик, бережно прижимая цветы к груди, медленно, прихрамывая, шёл по тротуару. Туман почтительно расступался перед ним, не смея мешать.
«К ней?..»
«Да-а-а-а-а…»
«Каждый год…»
«В день свадьбы…»
«Свадебный кортеж…»
«Авария…»
Старик подошёл к кладбищенским воротам, опустив голову минуту постоял и скрылся за ними.
«Она будет рада…»
«Опять…»
«Снова…»
«Всегда-а-а-а-а…»
Понравился контраст молочного тумана и свежих роз. Понравилась форма рассказа. Понравилось, что мужичок обезумел.
Со стилистикой конечно… беда.
Бомжи рулят в этом забеге (заезде?) Аварии рулят в плане построения драмы. Туман танцует вальс – верх сюрреализма. И как это оценивать? Как тут пишут, “над оценкой подумаю“.
Вот и ещё один бомж, видно не перенес смерть жены. Печально