Дождь и вечером, и с утра,
захлестнула меня хандра.
Ветер свищет в оконных рамах,
временная в пространстве дыра.
Пережить её не легко,
шлёт ноябрь мне протокол,
в нём все образы арестованы,
их скрывает дней частокол.
Плоть натянута как струна,
и душа за ней не видна.
Хмарь уносит остатки чуткости,
балом правит седой сатана.
В подоконник мне капли бьют
и нигде не найти приют,
а природа всё шепчет обманчиво,
будто дождик получше вьюг.
Голо, серо и мрачно так,
будто жизнь это лишь пустяк,
что дана нам во искупление
наших страшных греховных тяг.
Другие записи автора:
Автор публикации
У нас есть искусство, дабы мы не погибли от истины.
Фридрих Ницше
Фридрих Ницше
Мне сегодня вот прям с утра
Завалились тоска, хандра.
Где мне силы такие взять,
Чтоб прогнать эту… хванчкара.
И суют мне под нос протокол,
Юридических слов частокол.
Что ты хочешь из них зарифмуй,
Получается толстый лишь… кол.
Плоть натянута, как струна,
Аж головка чуть-чуть видна.
Злые кошки на сердце скребут,
Значит точно, сейчас… не весна.
Голо, мрачно, в душе сквозняк,
И коллектор был тот остряк,
Уходя, лишь промолвил: «Мда…»
Написав мне на лбу… «пустяк».
Если, возвращайся ?
Все хорошо. Кроме последнего четверостишия)
Самые тяжкие мысли в нем