Застало нас.
Вечерним ливнем
рвануло где-то в шумных небесах
и мы теперь друг к другу липнем
увязнув беспредметно в словесах
и полумраке кухни.
Пряно…
Урчит вдали блудливая гроза,
от электричества изнанок
жаднеют взгляды, шалые глаза
алхимией сгущают сумрак…
Всё серебро из тайны наших слов
ночь переплавит жаром в утро,
оставив золото из тех часов,
что посекундно, поминутно,
впитали всю отчаянность грозы.
Нам будет день.
И мы беспутно
отправимся по следу стрекозы
искать манящее распутство
темнеющего сгустка бирюзы.
Другие публикации автора:
Автор публикации
Из двух зол обычно выбирают меньшее. Но оно, зараза, быстро подрастает.
ух как страстно, читаю и снова верю в любовь. Ты даришь надежду своими стихами, что этот мир не потерян. Но почему бы не назвать стих “по следу стрекозы”, самый яркий образ.
Привет, Алла.
Потому и не потерян, что пока ещё болеем. “Метеопатией” (ты, надеюсь, не воспринимаешь это образ буквально?) – в том числе.
люблю грозу) а какой после нее воздух!