Стоит на взгорке ветхий дом,
Поникший, от дождей промокший,
И год за годом чередом
Ни звука за стеклом поблёкшим.
А у заросшего пруда
Грустит, склоняя ветви, ива,
Да проростает лебеда
У старого плетня лениво.
Труба глядит в голубизну
С дощатой крыши равнодушно,
И слышно только тишину
На тропке никому ненужной.
Я помню – раньше этот дом
Казался мне большим и вечным,
С туманной дымкой над прудом,
Крыльцом со крипом бесконечным.
Лежит по-прежнему бревно
У нашей лавочки, той самой,
А ведь на ней давным-давно
Сидели рядом папа с мамой.
Я постою и вновь пойду,
Рукой притронувшись к ограде,
А утром снова на пруду
Сверкнёт заря по водной глади….
Серия произведений:
Дороги наши
Автор публикации
Живу. Пишу. Люблю.
