эту жизнь я живу как умею,
и боюсь вдруг накликать беду.
всё брожу по заросшим аллеям,
вся как есть, у людей на виду.
о былом не зову и не плачу,
перемелется — будет мука.
словно чудо, лелею удачу,
и не прыгаю сверх потолка.
может стала я серою молью?
может старость стучится в мой дом?
я повешу в своем изголовье
тельце бабочки с мятым крылом.
а за окнами лето мелькнуло —
две секунды и вот его нет.
выставляет свои караулы
дева-осень и шлёт свой привет.
есть у августа свойство такое —
говорить с сокровенным души.
и меня, как всегда, успокоит
просто осень с желанием жить.
Другие записи автора:
Автор публикации
У нас есть искусство, дабы мы не погибли от истины.
Фридрих Ницше
Фридрих Ницше
Вместо «я повешу в своем изголовье» —
лучше было бы что-то вроде «на простенке в моём изголовье». Дескать, «не виноватая я, она сама такая прилетела».
А то стихотворение выглядит каким-то палаческим…