Кто-то сделал больно миру,
чиркнув небо втихаря:
дождевая каплет мирра
из подбрюшья сентября.
Расплывается туманом
вдоль кануна фонарей,
растекается обманом
за неоном алтарей…
Я не служка в этом храме
и не пастырь город мне,
соберусь я утром ранним
в гости к дальней стороне.
Там амвоном – чисто поле,
а листва – ветрам псалтырь.
Старый тополь – колокольня
и вороний монастырь.
Там не просят подаяний,
не берут за что-то мзды,
исполнение желаний –
усмотрение звезды.
Там дубрава точно знает –
жизнь по-своему права.
Если нужным посчитает –
будет новая глава.
Пустит кровь кустом терновым
(поболит и заживёт!)
и отпустит.
Стану новым.
Что-то будет.
Кто-то ждёт.
Другие публикации автора:
Автор публикации
Из двух зол обычно выбирают меньшее. Но оно, зараза, быстро подрастает.
