Летом пахнет только во сне.
Поцелуями.
По’том.
Черемухой.
Поцелуями.
По’том.
Черемухой.
В том году она поздно цвела –
весна,
так немыслимо была холодна.
Ко всем.
А со мною особенно.А теперь вот,
в блужданье по снам,
пахнет руками, что вечером летним
мяли смородины лист,
пока звякали чашки, транслируя страх.
Сердце тоже боялось.
Взгляд твой блуждал с окна на комод,
с чашки на чашку,
на стол,
на диван…Под осыпь осколков, мне вдруг показалось,
что что-то случилось в сердце твоём…
что пройден какой-то рубеж
или рухнула крепость.
Только
руки твои,
те, что мяли смородины лист,
уже пальцем чертили дорогу губам,
а потом эти губы
меня убивали
словом простым
«напоследок».
весна,
так немыслимо была холодна.
Ко всем.
А со мною особенно.А теперь вот,
в блужданье по снам,
пахнет руками, что вечером летним
мяли смородины лист,
пока звякали чашки, транслируя страх.
Сердце тоже боялось.
Взгляд твой блуждал с окна на комод,
с чашки на чашку,
на стол,
на диван…Под осыпь осколков, мне вдруг показалось,
что что-то случилось в сердце твоём…
что пройден какой-то рубеж
или рухнула крепость.
Только
руки твои,
те, что мяли смородины лист,
уже пальцем чертили дорогу губам,
а потом эти губы
меня убивали
словом простым
«напоследок».
Лето.
Ноги помнят его на рассвете –
жарким, измученным страстью,
вспыхнувшим запахом пыли на раздорожье,
и счастье – проснуться носом в подмышке твоей –
навсегда отобравшем у дня.
День и не пахнет ничем
с тех самых пор…
никогда.
© Copyright: Мира Кузнецова, 2025
Серия произведений:
Верлибры
Автор публикации
Элегантно ношу недостатки своего характера
Похожие записи
Рассыпаясь словами
Устала. Всё чаще ложусь. И даже во сне продолжаю идти, сбивая до крови ступни. Иду, по пути прислоняясь спиной к теплым стенам домов, в дверь которых уже не войти. В них слышится смех. Там радость ребенка бенгальским огнём ослепляет. Там нежность во взглядах. Ладонь, что скользит по спине, обжигая, и шепот: "Вставай и иди. Иди, ...
Калейдоскоп
Любимый, я так редко тебе говорила слова... Срывалась в агонии страсти: шептала, кричала, молила, а после... смеялась и чмокала в нос, уходя: "Не верь. Это похоть - не я..." Слова... Так грошова цена. Звукам не верила я. Ничему: ни рукам, ни глазам. Верила лишь мелочам. Чашке чая, оставленной за полночь на рабочем столе... для меня. ...
Поясни-ка. Есть вопросик; я не понял.
Летом пахнет только во сне.
В этом году весна цвела поздно.
Что теперь пахнет смородиновыми листами? Весна, блуждающая по снам? Или лето, которое пахнет только во снах?
Запутался.
А вообще, чувственно, конечно! Мне нравится 😊
“Летом пахнет” – запах лета приходит только во снах. А черёмуха, которая цветёт ( по крайней мере, в том городе, о котором пишется) обычно в конце мая, зацвела уже в июне, поэтому у ЛГ и ассоциируется с летом.
Смородины лист в чай добавляю. Любила очень. Больше нет. Афган взял своё. Девственность ЛГ напоследок. Его жизнь – навсегда. И запахи лета. Вообще почти не чувствую запахи тех лет. Даже тогда любимые духи, как “слепой наощупь”, т.е. на память (сколько нужно пшиков). Радует, что их больше не выпускают.
Так что тут психоделическая смесь из меня и из лирической героини.