В меня кидали камни и комья грязи,
Топили в лужах и талых снегах.
Вот почему я бываю разным,
А настоящим… уже никак.
Зло смеялись и тыкали пальцем,
Топтали меня и мои стихи.
Я вырос и стал скитальцем.
Но… В чем заключались мои грехи?!
Я слишком отчаянно верил в чудо,
Прочёл слишком много книг?!
Почему я всегда непомерно чуждый?!
Не отвечай… Я уже привык.
Они ломали меня. И ломали.
Задев плечом, ухмылялись гордо.
То привязывали, то бросали…
Столько раз! Как же тошно, больно…
С пьедестала прожитых лет,
Я увидел себя изувеченным,
Сломлен дух и почти — хребет.
А ночами, увы, не легче.
То о чем мечтал — не сбылось.
Я отправил свой космос в угол,
И цена обещаний — грош.
Я один, ну, а боль — броня и моя кольчуга.
И, конечно, моя анафема…
К ней привык я, внедрив под кожу.
Хочешь, брось и оставь меня?
Я не более, чем прохожий.
20.08.2020
Другие публикации автора:
Автор публикации
