Пришла ко мне Ахматова во сне,
Стояла долго тенью у окна,
Потом сказала: «Грустно мне,
Как жаль, твоя весна другая, не моя».
В твоей так много солнца и тепла,
Моя ж всё больше слёзы и страдания,
Возможно просто разные века,
Весна она ж такая, как всегда,
Капели, птицы, встречи и прощания.
Не сожалей. Не плачь, забудь,
Пиши, как хочешь, только не молчи.
Ведь не писать, как умереть, уснуть,
А за окном весна, любовь, грачи…
Другие записи автора:
Автор публикации
Как бы там не было сладко ли, грустно,
Может покажется в жизни всё гнусно,
Что рождены вы были напрасно,
Я знаю точно, что жизнь прекрасна.
Может покажется в жизни всё гнусно,
Что рождены вы были напрасно,
Я знаю точно, что жизнь прекрасна.
Пришёл в бреду по пьянке Пастернак,
И заявил: мол, твой февраль — не мой.
Достать чернил и плакать? Как не так!
Стучу в И-нет по клаве пробивной!
Мой слог стерилен на литсайтах милых.
А Пастернак — тот по уши в чернилах! ? ? ?