“Как ты прекрасна, Серафима,
Словами мне не описать”,
Ты как … ты как… пюре с котлеткой.
Как мягкая ириска, б***ь.
Клавиатуру отодвинул
И головой об стол стучусь.
Когда же быстро, без мучений,
Писать стихи я научусь.
Сейчас без рифм бы клятых прозой
Все мысли изложить легко.
А не сидеть писать про “розы”
И кожу, “словно молоко”.
“Как ты прекрасна, Серафима,
Мне без тебя жить не легко.
Как роза ты прекрасна в мае,
Бела, как бело молоко”.
Перечитал и чуть не вырвал
Весь съетый только что обед.
Пора бросать писать сегодня,
Поскольку вдохновенья нет…
Вернулся вечером. Подумал.
Четверостишье удалил.
Задумчиво чело нахмурив,
По новой все писать решил.
“Ты так прекрасна, Серафима,
Не насмотреться на тебя,
Как я жалею, что с другим ты,
Жалею, что ты не моя”.
Ага! Вскричал и оживился.
Пошла руда! Ну наконец!
Шедевр будет, не иначе,
Кто молодец? Я молодец!
“Когда проходишь гордо мимо,
Упруго бедрами крутя…”
Как зверь на них тогда завою,
Потом расплачусь как дитя…
Уж полчаса сижу в раздумьях,
В носу ищу гнездовье муз.
И результаты сих попыток
Зачем-то пробую на вкус.
Евтерпа, солнышко лесное,
Ну загляни на огонек,
Я без твоих изгибов желтых
Печален, тих и одинок…
“Когда проходишь гордо мимо,
Взглянув из-под прикрытых век,
Восторгом сердце защемляет,
И время замедляет бег”.
“Моей ты станешь, непременно –
Шепчу твоей спине вослед.
Вдвоем мы будем, знаю точно,
Другой для нас дороги нет”.
Догрыз уже последний ноготь –
Остались только на ногах.
Грядет кровавая развязка!
“Молчание ягнят” в стихах!
“Твой силуэт в вечернем парке
Среди других я отыщу.
И до кустов больших зеленых
Незримой тенью провожу”.
“Недолго будешь ты брыкаться:
Мешок, салфетка, хлороформ.
Сниму с себя обет безбрачья!
Сегодня стану мужиком!!!”
Ух! Аж вспотел. Попил водички.
Вот это я сегодня жгу…
Дрожу и, буквы набирая,
Конца дождаться не могу.
“В мечты свои весь погруженный,
Он на дорогу не глядел,
И грузовик большой трехтонный
Не слышал как ему гудел…”
“А Серафима жизнь прожила
И дряхлой бабкой умерла.
А ведь могла б уйти красиво,
И вечно б молодой была…”
Всё… Чувство: будто кончил.
Курил бы если – закурил.
Етверпа, сенк ю, мучас грасис.
На кресле я сижу без сил.
Остались знаки препинанья.
И слоги нужно посчитать.
И можно в “Стихоборье” будет
Ведущей в личку отправлять.
Мучительно играл словами,
Пытаясь тему я раскрыть.
И только пусть какая сволочь
Посмеет стих не оценить!
Конкурсные рассказы
Автор публикации
а как его грузовик переехал, если он дома писал? или это в стихах только, пока он ее в кусты тащил?
Он же только собирался. В итоге не вышло, не фартануло… Печалька.