Постночье.
Балконное утро.
Халатно дымим и как будто
прощаемся с памятью тела...
Лишь только она уцелела.
Терзаешь браслет на запястье:
- Как лёд эти камни "на счастье".
- Добавь их в бокал межсезонья.
- И залпом. А после - "вне зоны".
- Не чокаясь...
- Ладно…
- Удачи!
- Как думаешь, тигры не плачут?
Пульсируют жилки на кисти.
- Красиво летели!
- Как листья.
- Догонят пусть осень, к лицу ей.
- Тигровое счастье...
- Сверкнули.
- За что нам такие напасти?
- Зато мы не дали пропасть им.
- А просто сожгли... без остатка.
- На лете осталась заплатка.
Старательно ветер разводит
дымков сигаретных дороги
по разные стороны света.
- Второе случается лето?
- Не знаю. Но осень, похоже, зарубку черкнула на ложе.
- Как снайпер?
- В погодную сводку...
- Мы сами послали ей фотку.
Другие публикации автора:
Автор публикации
Из двух зол обычно выбирают меньшее. Но оно, зараза, быстро подрастает.
Такие стихи, как скальпель по коже. С начала совсем не заметен. А был ли? Но вдруг проступила алого нитка. И первая капля растёт, как рубинка, как вишня. И вот потерла… и нет остановки и нитка уже распахнулась, как книжка, всё глубже и глубже тебя увлекая. А боль не пришла еще… её ты листаешь от края до края… себя, слова ощущая, и каждую мысль душою лаская, пока не рванёт…
Спасибо!
Ого!
Если “Тигровый глаз” сподвиг вас на такой экспромт, то я начну собой гордиться. А это для человека пишущего смертельно.)
Спасибо, Мира!
Прости… с тех пор, как мы с поэзией расстались, это – всё, что могу и то не часто