Какого-то удара, что ли, жду, проклятья,
судьбы пощёчину с размаху,
наотмашь.
Голову со страха в песок.
В пруды сопливых лилий, в омут,
в тугую бездну, к илу.
На дне, встречающим объятья щук
и карпов.
В прибрежной тине, ближе к мели –
небо.
Глаза зажмурив, сдвинув брови,
ныряю. Как будто на отлове –
первый,
без чешуи, без перьев,
под прищур светила,
со вкусом недоперерыва
слепо
гребу.
О. Хлебом и
червями сытый.
В достатке мороси и града,
рядом с облаком
трясусь. В плену Залива
в облике
грозы. И пыли,
по углам прибитой.
Всё жду какого-то удара, что ли, вести.
Вести вдоль берега страту подранков,
оглохших и ослепших птиц,
без лиц, без крыльев,
без родимых пятен,
устал.
Ни кошелька,
ни карты, ни счетов не нужно,
глоток бы воздуха –
достаточно.
Плыву по кругу
под листьями ольхи и старой ивы,
от крика грома рухнувших
на воду.
В пруду,
хоть мне никто не верит, тихо.
Лишь карпы, лилии и щуки,
от скуки на муку клюющие,
не пойманные в Охте.
Над перезревшим прудом –
бессовестные тучи
как будто бы чего-то ждут.
Удара, что ли,
может быть,
проклятья.
На паперти
солома, как осока –
пальцы режет, бёдра и колени.
От лени
голову в песок.
У тротуара пыль.
И мусор.
И цветы сопливых лилий.
А небо всё грозит ударом.
Пока же
скроюсь в иле.
Другие публикации автора:
Автор публикации
Это что-то типа белого стиха?
Я не знаю, что это. Возможно, найду ответ на литбесе)
I am waiting for a stroke,
or maybe coarse,
hit on the face,
hard hit from space,
i hide my head in sand,
or maybe drink absinthe,
and everything around getting green…
Прости не сдержалась😊
Перестаньте ловить рифму и считать слоги. Это не силлабо-тоника, но здесь есть Поэзия. Новорожденная. Дисметрическая. Вам нужно выстроить законченную фразу, в которой важны не ударные слоги, а ударные слова, те на которых держится логическая нить. Это нужно “прокричать”, вбивая каждым ударным словом вашу мысль и чувство. Ужики, чтолики и прочие заплатки – прочь. И математика тут не поможет. Только эмоциональная кома. Вы в ней и больше ничего не существует. Если сравнивать с танцем, то эта форма пасодобль. Ритм стучит в сердце.
Какого-то удара,(
что ли), жду, проклятья,пощёчину судьбы с размаху, ( родительный падеж здесь ляжет лучше – пощечины судьбы с размахом).
Наотмашь. И голову в песок со страха .
В пруды сопливых лилий, в омут,
в тугую бездну, к илу.
На дно, к встречающим объятьям щук
и карпов.
В прибрежной тине, ближе к мели –
небо.
Окрас моих эмоций в прицел не берите. Только свои, и они должны жечь вас изнутри. Иначе получится нечто невнятное.
P.S. Да, я по прежнему “старая стерва”. И этим горжусь ( потому, что стерва – это не то, что первым приходит на ум).
Сделайте это красиво! Я потом почитаю