Я всё ещё пишу, дышу, живу.
Я всё ещё грущу в своих стихах и прозе;
букашкой ползая на редком медоносе
творчества, я, как и все, грешу.
Мой грех понятен мне, и с жаждой над ручьём,
я рассыпаюсь у подножья веры.
Пусть для кого-то я не первый,
но не последний для себя. По чём,
скажите мне, по чём сейчас свобода?
В рассрочку взять её или в кредит?
Количеством нулей к стене прибит
тот, не последний для себя. И год от года
я в глухоте и немоте вещей спешу
залезть на ёлку, чтобы без зацепок на штанах,
купаясь в творчестве и собственных грехах,
я, как хочу, живу, и, как могу, пишу.
***
Сиянье опадает с тучной хлади,
а я в ладони набирая страх,
ищу себя на полных парусах,
и в этой скорости к себе я беспощаден.
Пускай кружат, пускай трясут
меня волна и ветер; что же,
как Маяковского, быть может,
те проститутки, как святыню, понесут.
Но быть не в славе, а в почёте
меня прельщает рок судьбы,
где берег каменной Невы,
где я пишу, а вы – живёте.
Другие публикации автора:
Автор публикации
Отлично!
Стихи звучат, словно музыка. Ваше творчество нужно изучать детям в школе. Может быть следующее поколение станет тогда добрее и уничтожит всю эту хтонь, которая проросла в душах человеческих, по велению одного недоброго садовника.
Вы умеете делать комплименты) Спасибо, Чувак, за такую мысль – она, несомненно, приятна мне! Дорасти до учебников – это постараться надо, конечно)))) Но моя профессия научила меня не исключать ни одной возможной возможности. Поэтому пусть всё будет так, как должно быть.