Сюрреализм

Я – вошь. Пусто, безоглядно бегущая. Я – вошь, Кровь человека сосущая. Я рад присосаться был б, Да правда в том, Что никто не хочет вошь во своей главе. Это глупо, грязно, да и потом, Я прячусь не в власах, но в траве. Делает ли это меня клопом? Вошь я потому ль, что так себя осмысляю, Иль потому, что я просто глупец? Словно углём, себя опаляю, Такое забрало не вскроет […]