Конкурсы

Дождь хлестал по окну так, словно хотел разбить стекло и ворваться в кабинет. Я сидел в своём офисе на третьем этаже и пил кофе, в которой то и дело падал пепел с сигареты. Вкус, впрочем, становился только лучше. День обещал быть унылым, как бухгалтер в отпуске. И тут вошла она. Блондинка. Платиновая. Паркет под каблучками звенел, словно его били розгами. – Вы детектив Кривицкий? – спросила она. – Я предпочитаю […]

Хамт тяжело вздохнул, возраст давал о себе знать. С каждым днём отжиматься становилось всё тяжелее, да ещё с мурлыкающим котом на спине. Хамта это сбивало с толку и переключало его мысли то на молоко, то на бабушку, то на блины. – Всё хватит,- выдохнул он.- Десять раз уже перебор. Что ты мурлычешь? Ту-ту-ту-туууу-туууу-ту-ту. Но кот, по своему обыкновению, промолчал и, повернувшись, показал, что у него было под хвостом. Хамт обиделся:

В кабинете царил полумрак, и духота, казалось, загустела настолько, что её можно было рассовать по пакетам и вынести на помойку. Мигнувшие за окном фары лишь на мгновение осветили силуэт, окутанный дымом. Детектив Блэк обладал незаурядным умом. Кому бы ещё в голову пришла идея резать кубинские сигары пополам вдоль и наслаждаться ими в два раза дольше? Сплюнув в пепельницу прилипший к верхней губе табак детектив задумчиво побарабанил пальцами по столу. Загадочное

Артур Суаре, частный сыщик, известный своей любовью к таинственным загадкам и роллам «Филадельфия», после очередного провала любил ходить туда, где его серым клеточкам завидовали — на квизы. Чтобы заглушить душевную боль от последнего неудачного дела о пропавшем часе в результате перевода часов на зимнее время, выйти в свет и войти в профицит калорий, Суаре зарегистрировал на ближайший квиз команду со скромным названием «Моё сиятельство и Ко», где Ко состояло из

Бесконечный дождь, растекаясь по оконному стеклу, размывал силуэты города. Казалось дома тают и стекают потоками серой воды на тротуар. Яну надоело наблюдать этот унылый пейзаж и он отвернулся от окна. Тепло, мягкое освещение комнаты и кофейный аромат располагали к покою и благодушию, но… Это вечное “Но”! Последний раз клиент входил в дверь его офиса месяц назад. Гонорар за дело о пропавшей марке иссякал. Бюджет нуждался в пополнении. Ян решил, что

– Эдди, у нас первое дело! – произнес Тедди, закрывая за собой свежевыкрашенную и лакированную дверь агентства “Вэлиант и Вэлиант” – Какая история? – Пропал ластик с мультстудии! Эдди присвистнул. – Неуравновешенный тип с ластиком может много всего натворить в Мульттауне. – Да, – согласился Тедди, – но есть еще одно. Похититель – женщина. Блондинка на Мерседесе. Дверь открылась и в контору с пакетами в руках ввалилась Долорес. – Парни,

Джуан, дама, с богатым жизненным опытом, обожала три вещи: детективы, свежезаваренный кофе по утрам и подглядывание за соседями. Нет, она не была какой-то извращенкой, просто жизнь в тихом пригороде казалась ей до ужаса скучной, а романы Рекса Стаута и Агаты Кристи, которыми она зачитывалась, требовали хотя бы минимальной практики. Поэтому, когда к дому семьи Эванс, подъехал чёрный мерседес с тонированными стёклами, Джуан насторожилась. Из машины вышла высокая блондинка. Плащ, тёмные очки, кокетливо повязанный французский

В приоткрытую дверь кабинета майора Щеглова нерешительно просочился старичок интеллигентной наружности: – Понимаете, пропала моя невеста Лушенька. У меня отказались принимать заявление! Говорят, Лукерья формально мне никто. Но я вспомнил, что сын моего старинного друга работает в органах. Глебушка, вы мне поможете? – Яков Семёнович, у вас есть фотография невесты? – Да, конечно! Мы сделали селфи в моём доме… Стажёр Володя Нахрапов взглянул на снимок и восхищённо присвистнул: на фоне

Следователь Смуров не без оснований числил в потенциальных преступницах женщин с мелированными волосами. Особенно если мелированием грешили блондинки. Во-первых, это было само по себе подозрительно. Во-вторых, так делала его собственная тёща. Когда на кожаном сиденье “шестисотого” обнаружился белый до прозрачности женский волос, сошлись и эта врождённая неприязнь к бессмысленным парикмахерским процедурам, и выработанная чутьём в девяностых сугубо бандитская предназначенность чёрных “мерсов”. В душе нарастало волнение размером минимум с майорскую звезду.

«Глава 1. Торт, который приняли за государственную тайну…» Борис, автор бестселлеров «Кровавый Лопух» и «Клык», пятый час тупо смотрел в пустой документ. Курсор мигал с издевательской регулярностью. «Глава 1. Выстрел в ночи…» – больше ничего. Мыслей – ноль. Полный писательский блок, плотный, как кирпич. – Борис! – ворвался в скайп голос его агента, Маргариты Павловны. – Где синопсис?! Издатель рвёт и мечет! Нужно что-то жареное! Сенсационное! – Маргарита Павловна… –