– Эй, любезнейший! Тут по карте где-то должен быть поворот. Третью милю плетёмся на первой передаче, и ничего, одни прерии! – лохматая голова из кабриолета прошлого века обращена к крестьянину, ведущему по обочине корову.
– А что там должно быть, за вашим поворотом по карте? – грубо отвечает крестьянин, подхлёстывая хворостиной остановившееся животное.
– Как что? Дримтаун! – непонимающе моргает голова.
– Не было у нас такого отродясь и не будет. Есть только Дристлтаун, но это вам совсем в другую сторону, сэр!
– Но это хотя бы Техас? Вчера мы крепко загуляли с друзьями, и вот, теперь немного не ориентируюсь, – будто бы извиняясь, кивает голова.
– Это Нибиру! – рявкает крестьянин, демонстрируя неожиданную эрудицию и дёргая корову за повод. – Не видите, веду за собой пойманного рептилоида?
– Атас! Похоже, мы и вправду не там свернули! – обращается голова к кому-то внутри кабриолета.
Ревут дюзы, пыль окутывает крестьянина. Кабриолет взмывает ввысь, очень скоро превращается в маленькую красноватую точку у горизонта.
– И что только эта молодёжь курит там у себя, в Сити? – зло сплёвывает крестьянин. – Главное, как только говорю про пойманного рептилоида, так сразу смываются!
