Дождливый день, стекают капли по стеклу,
А ты всё спишь, не видя призрак мой в углу…
Лишь силуэт прозрачный, утренний мираж,
Рисующий листвой, осенний пейзаж…
А ты подумаешь, проснувшись обо мне,
А может ночью я приснилась в твоём сне…
Как паутинку мы любовь свою плетём,
Что будет дальше, только позже мы поймём…
Проснувшись утром, я найду привет в письме,
Такой же солнечный, как утро в октябре,
Я улыбнусь, подумав вот и нет дождя,
Благодарю судьбу, что мне дала тебя…
Другие записи автора:
Автор публикации
Как бы там не было сладко ли, грустно,
Может покажется в жизни всё гнусно,
Что рождены вы были напрасно,
Я знаю точно, что жизнь прекрасна.
Может покажется в жизни всё гнусно,
Что рождены вы были напрасно,
Я знаю точно, что жизнь прекрасна.
Я Вам завидую. Мне уже больше никогда не написать таких стихов — потому что больше, я думаю, уже не встретиться с теми чувствами, которые двигали Вашей рукой. Удачи Вам и вдохновения, Жемчужина.
Спасибо Мира, но Не стоит завидовать, не поверю, что не напишите, будет настроение и напишите!
Мы ведь сверстницы, я ведь тоже всё реже искру выжигаю, нахожу архивные, причёсываю иногда и делюсь. Читаю и сама диву даюсь, неужели это мои стихи.
А ваши я не пропускаю, они очень хорошие. Вы пишите, а тем тут в каждой строчке сотни.
Я уже не пишу стихи. Все, что вы читали, то что я показываю, это написано давно. Когда у меня умер отец я подавилась рифмой, как костью. Ни туда, ни обратно. Иногда пытаюсь ее раскачать, взять черновик и сделать вещь. Две удались)))))) Или, как вариант, сделать перевод, если автор не против. Не более. Я поэтический инвалид. Для поэзии нужен костер в душе, а у меня там свечка. Я перегорела. Но читать чужие стихи длиннее трех катренов не могу до сих пор.
Мы не многим отличаемся?заходи в буриме, поиграем, просто так, для снятия напряжения.
Я захожу время от времени почитать. Но писать уже не могу. Очень редко выкидыши эксов случаются. За семь лет штуки три. Считанные.))))
Ну так попробуй!
Я миньку напишу, если слова зацепят. Вот что-нибудь такое мозгодробильное.
Прозрение последнего поцелуя перед прощаньем…
Последнее «прости», покрывающее пеплом памяти, предательство. Пресловутое, пресно-повседневное предательство…
Поздно.
Предел.
Плавным пиано плачет пагуба.
Просто. Пошло и просто преданность перетекла в подлость. Преднамеренную?
Предсказанную?
Предчувствованную?
Поздно просить прощения.
Переливающееся перламутром прошлое – просто песок… Пыль. Прах.
Привкус полыни призраком последнего пути.
Погребение – признание полного поражения.
По-моему там 50 слов на букву «П».
Я вернулась в интернет. Я работаю с прозой. Я в норме уже. Поэзия придет, со временем. Я надеюсь.
А верлибры писать сложнее, чем силабо-тонику. Я так думаю.
Я не думаю, а просто пишу, особенно по утрам…
Вот и я об этом. И я раньше писала везде и всегда. Могла ночью проснуться записать и уснуть. Горячка поэтическая)))) Третий приход. Я могла взять яблоко в руку и всё… покатились яблоки по полю, как мои …. уже не помню что. Я не жалею. В мире всегда должно быть равновесие. От меня ушло к кому-то пришло. Может к тебе. Это же хорошо. ))))
Хорошо!!!