Сосновой лапкой ветер чешет спину
и берега моей уютной цитадели.
Я в одиночку эту жизнь не сдвину
ни к понедельнику, ни к первому апреля.
Как босоног июль в своём разбеге:
хохочут бликами фарфоровые блюдца.
Устроено же как-то в человеке —
суметь не плакать, когда все вокруг смеются.
А день к концу, суббота в пятнах сажи;
я всё хриплю на самом дне большой октавы.
И вовсе не смешно, а страшно даже
упасть ничком на свежескошенные травы.
И жемчуг звёзд сквозь провода-полоски,
макая в лужицы вечерней акварели,
вдевать в тумана пышную причёску
у берегов моей уютной цитадели.
Другие записи автора:
Автор публикации
Пойух, потом разберёмся!
