Мамочка, что творю! Что творю!
На лету, босоногий, к воротам
наудачу спешу к вратарю
и тяну бесконечную ноту.
На болоте, в дремучем лесу
мёртвых душ, при отсутствии ветра,
белым флагом от страха трясу,
щедро сыпля на голову пеплом.
Безупречный в своей правоте,
сонмом муз завсегда одарённый,
совершаю покупки не те,
и не тех выбираю влюблённый.
И не то говорю. Всё не то!
Всё не так и не здесь. Неуместен.
И не нравится больше пальто,
и не хочется снайперских песен.
Вот бы руку пожать вратарю —
гол не гол удар за ударом.
Мамочка, что творю, что творю!
Если б, мама, об этом ты знала!
Автор публикации
Пойух, потом разберёмся!
