Мне нравится осенняя погода,
последний луч скользит по проводам.
Уходит на покой моя природа,
прибавив год к утраченным годам.
У ярких листьев участь незавидна,
под толщей снега сгнить и умереть.
Но им, как мудрым старцам, не обидно,
они умеют вглубь веков смотреть.
И возрождаться, радоваться снова,
и радость эту в жизнь вокруг творить.
Предсмертной красотой своей, как словом
ложиться на душу, вить обстоятельств нить.
Зелёный с жёлтым, красный, бурый, серый —
в палитре этой сам художник-Бог.
Своей рукой и мудрой, и умелой,
он прикоснуться к сердцу чутко смог.
Я собираю красоту на память,
не уставая восхищаться ей.
Она же скромно вянет под ногами,
мне никогда не сделаться мудрей.
Другие записи автора:
Автор публикации
У нас есть искусство, дабы мы не погибли от истины.
Фридрих Ницше
Фридрих Ницше
Возвышенное стихотворение. Понравилось.
спасибо большое!