Гуляет ветер по любимой стране,
Да засыпает пылью лик планеты.
Боже, мы слезно кланяемся тебе,
И просим возвращения в пенаты…
Но желание не есть возможности,
Возможности, это шаги сущности.
Где реально вошедшее настоящее,
И пусть желание утрет свои сопли…
И весь мир поделен на структуры,
Между ними одна кровавая война.
Тут жизни нет, везде лежат трупы,
Мы возможно не проснемся с утра…
Все мы медленно стареющие дети,
Но до сих пор играем в свою войну.
И теперь у нас кровавые пальчики,
А ими уже никогда не отмоем вину…
25.01.21.
Сколько психологов, столько и теорий,
Лишь от историков горы измышлений.
А каждый считает: он великий и гений,
Только Бог ведает кто из нас безумный!
