Дождь на вахте — льёт два через два.
Серых туч торжествует ненастье.
У останков костра подбираю слова,
и углём вывожу на запястье.
Нет тепла в очаге — только пепел и свет,
чуть заметный в чернеющем лоне.
А на левой руке одинокое «нет»
отпечатком угля тихо стонет.
Жаль, живущих внутри нет в живых;
моё сердце для них как ловушка,
где всё так же обманчиво ворох гнедых
зим и лет им пророчит кукушка.
Душегубная песня летит сквозь года —
рикошетить о воздух не может
и, пронзая мне грудь от плеча до плеча,
рассыпает мурашки по коже.
С мертвецом диалог тороплив:
опираясь на кухонный столик,
я в дыханьи своём полумёртв, полужив,
и мой пульс под тату бесконтролен.
Рукавом не стереть, но её почти нет —
на одежде останется сажа.
В безогонной душе только пепел и свет
из ловушки на выход укажет.
Автор публикации
Это просто гениальная строка, на фоне блестящего — как всегда! — стихотворения.
Знаете, в чём её чудодейственный эффект — для меня, по крайней мере?
Я прочитал её — и в голове словно заиграли старая «Машина времени», «Воскресенье» и блюзы ЧиЖа вместе взятые.
И в сердце ❤
Радостно, что откликается! 😊 Вы, Чувак, поливаете мои стихотворения сиропом
клубничнымсердечным. Спасибо, ваше мнение очень ценно, а внимание приятно! 🤗Где-то там далеко,
кто-то пишет свой стих,
Наблюдая в окно,
слёзной осени миг,
И для всех в унисон,
капли падают вниз,
У кто на балкон,
у кого на карниз…