Метели — дело прошлое,
а мы тепла всё ждём,
и мокнет клён взъерошенный
под сереньким дождем.

И к свету окон клонится
всю ночь сирени куст,
у ветерка — бессонница,
у нас на сердце грусть.

На ветке почка тужится —
рождение листвы,
и утром грач из лужицы
напьётся синевы.

Не раз весну встречали —
знакома маета…
стряхнём с души печали,
как капельки с зонта.