Воздух пах молодой зеленой листвой и сыростью. На опушке темного буреломного ельника, неторопливо перебредая с места на место, паслось стадо печальных пегих коров во главе с рыжим бугаем. Блеск стального кольца в носу выдавал непростой норов бугая. Между коров белыми и серыми облачками сновали овцы и козы.
На просыхающем весеннем поле, словно золотистые цветы мать-и-мачехи, неподвижно сидели странные люди в желтых ниспадающих одеждах.
– Чего это они, Микула?
Рыжебородый пастух в стоптанных кирзовых сапогах озадаченно разглядывал похожих на спелые сицилийские лимоны людей.
Микула осторожно прикрыл дверцу кабины и привалился спиной к разогретому капоту оранжевого трактора.
– Ретрит у них.
– Чего ядрит? – не понял пастух.
– Ре-трит, – по слогам повторил Микула. – Бога ищут.
– Потеряли, что ли? – пастух сплюнул в нежную майскую травку.
– Кабы не потеряли, так не искали бы, – рассудил Микула.
Он достал из кармана промазученных штанов пачку сигарет, угостил пастуха. Закурили.
– А от тебя чего им надо было?
– Просили, чтоб не пахал. Тут, говорят, Место Силы. Нельзя, дескать, его тревожить.
– Да как же не пахать? – встрепенулся пастух. – Ведь посохнет землица.
– Не посохнет. К вечеру дождик будет. Завтра вспашу.
Микула прищурился на неяркое, подернутое маревом солнце, висящее над прозрачным осиновым перелеском, и выпустил клуб сизого едкого дыма.
Желтые люди запели монотонно и жалобно.
– Слышь, Микула, как голосят! Что-то знакомое, кажись. Помнишь, лет семьсот назад монголов сюда занесло? Вроде, так же пели.
Микула затушил сигарету о теплый бок трактора, прислушался.
– Не. У тех песни протяжнее, и молвь другая. А эти на санскрите поют. Древний язык.
– Не слыхал. – Пастух уважительно покачал головой.
– Тут, Влас, кто только не побывал за триста веков. Ты-то помоложе меня, а я всяких насмотрелся – и ариев, и гуннов, и сарматов. Тоже все искали чего-то. Ладно! Сегодня, видать, работы не будет. Поеду я.
– Погоди, Микула!
Пастух торопливо докурил, смял бычок узловатыми пальцами.
– Подбросишь до магазина? Бутылку возьму. Вечером, как стадо пригоню, заходи – посидим.
– А если коровы твои разбредутся? До утра не соберёшь.
– Ничего. Яриле скажу – он приглядит за ними.
– Ну, залезай. Подброшу.
Трактор затрясся, запыхтел, рявкнул выхлопной трубой в синее весеннее небо. Ворона сорвалась с кривой елки и, хрипло каркая, полетела прочь. Коровы подняли грустные морды. Тоскливо раздувая ноздри, замычал бугай. Желтые люди вздрогнули, перестали петь и сложили ладони лодочкой.
– Эх ты, ретрит-ядрит… Как думаешь, Микула – найдут они бога?
– Да кто их знает. Может, и найдут. Поехали, пока магазин не закрылся!
Другие публикации автора:
Автор публикации
Отлично. Искал к чему докопаться – не нашел)))
Ну, и хорошо)))
Кто-то бога ищет, кто-то на местах силы песни поет. А наши пьют…отчего не пить. Написано легко, а на душе у меня почему-то вызывает грусть. Но это мое, вечно я за народ переживаю.
Выпьем за народ) ?
?