“Если повернуть время вспять, я бы не смог это повторить. Клянусь вам, все произошло спонтанно. Я не думал о возможных последствиях. Я вообще ни о чем не думал. Но кто мне поверит?”
День 1
Соня подергала ручку двери — заперто. Зачем-то открыла шкаф. Может, надеялась, что там выход в Нарнию? Увы… Только платья. В комнате не было зеркала, но и без него было ясно, что ее кто-то переодел. Чужой дом. Как она оказалась здесь? В памяти расплывался вчерашний вечер — изнуряющая репетиция, она шла домой по пустынной улице. Светилась только витрина магазина у самого дома. В ее тени стоял человек. Невысокий, в черном пуховике. Он что-то спросил у нее. Дальше — провал. Она кинулась к окну — неизвестный двор, высокий забор, за забором верхушки сосен. Она за городом? “Что, черт возьми, происходит? Надо осмотреться, поискать телефон, свои вещи…” У Сони появилось ощущение, что она когда-то уже бывала здесь.
— Ну, да, планировка и мебель, как в моей комнате — икеевский шкаф в углу, напротив него кровать. У окна стол, накрытый точно такой же… Нет, у меня дома клеенка, а здесь скатерть, похоже, даже накрахмаленная. Компа на столе нет, но книги… Всего три, нетрудно запомнить — у Станиславского даже закладка на той же девяностой странице. Жуть…
Получается кто-то подсмотрел, как она живет и почти в точности, даже с некоторыми улучшениями, повторил интерьер в своем загородном доме.
— Твою ж мать! Это либо чья-то очень странная злая шутка, либо меня похитил маньяк.
При мысли о маньяке девушка инстинктивно попятилась и едва не упала, споткнувшись о ножку кровати. На тумбочке лежала большая черная книга. Что-то вроде альбома — в аккурат, как новоиспеченные родители заводят для своих детишек. На обложке ее, Сонино, фото.
— Я сплю! Это не может быть правдой. Невозможно. Только не я. — Дрожащими руками она взяла книгу-альбом и открыла на первой странице.
«София. Самая красивая девушка в мире».
Книга выпала из ее рук, и она лишилась чувств.
«Я не хотел причинять тебе боль. Наоборот. Ты совершенство. Ты должна жить не в облезлой коммуналке с мышами и тараканами. Впрочем, даже там ты сумела создать уют. Мне понравилось. Я воссоздал твою комнату для себя. Когда мне было особенно одиноко, я садился за стол и читал книгу, представлял, что и ты тоже читаешь ее сейчас. Или что отворится дверь, и… Увы… «каждая закрытая дверь сталкивает меня лицом к лицу с пронзительной невозможностью встречи с пустой комнатой».
День 7
— А ты ничего. Может, если бы ты меня не похитил, я бы даже на свидание согласилась.
— Не лги. Я не в твоем вкусе.
— И откуда тебе знать о моих вкусах? А, ну, да, ты следил за мной. Думаешь, тебе теперь — все известно?
— Твой бывший — спортсмен. А я — калека. Но, надеюсь, у нас еще достаточно времени, чтобы ты поняла, что на самом деле ценно и важно.
— И что же?
— Забота, внимание, качество жизни… А чтобы все это обеспечить, нужны интеллект и талант.
— Быть насильно запертой в твоем доме — это качество жизни? Отпусти меня.
— Ты не понимаешь своего счастья. Пока что…
— Ты псих.
— Да-да, «псих, неполноценный, урод, хромоножка». Мы уже это проходили, и я бы предпочел не нырять в новый круговорот оскорблений.
— А то что?
— Психологи рекомендуют для начала предупредить собеседника, что его поведение причиняет боль. Считай, что я тебя предупредил.
— Еще и угрожаешь? — возмутилась София, — Что ты мне сделаешь? Перестанешь кормить? Будешь бить? Привяжешь к кровати? Что там еще рекомендуют твои психологи? Жаль, что никто из них не запер тебя в психушке.
— Злишься… Я ведь ничем тебе не навредил.
— Эй, ты похитил меня! Забыл? У меня вообще-то своя жизнь, учеба, работа! За комнату платить надо, иначе они вышвырнут мои вещи на улицу.
— Твои вещи я забрал. Они на чердаке.
— Что?? Ты своими грязными лапами рылся в моих вещах?
— И снова грубость.
— Ничего иного ты не заслуживаешь. Меня выгонят из балетного класса.
— Твой преподаватель ничтожество. Он, кстати, положил на тебя глаз.
— Пфф! Выдумки.
— Напомни, чуть позже покажу тебе его переписки. Не хочется портить утро.
Он встал из-за стола, налил кофе в изящную фарфоровую чашечку, добавил немного сливок, кубик сахара и беззвучно размешал серебряной ложкой.
— Чертов эстет, — подумала Соня. — Кем он себя возомнил? Однажды забудет закрыть на ключ кухню, и я сожгу его логово. Или украду нож и воткну ему в спину.
В этот момент лучи солнца пробились сквозь тучи, и комната наполнилась теплым янтарным светом. Похититель зажмурился, но не отвернулся. Он подставил лучам лицо и прикрыл глаза.
— На кота похож, — подумалось Соне. — Вон даже профиль кошачий, шрам на носу и ухо рваное. Волосы аккуратно зачесаны, но все равно непослушно торчат на затылке. Точно кот. Взбалмошный и своенравный. Цыганский. Рано или поздно я сбегу от него и сдам полиции. Тогда посмотрим, как он замяукает…
«Я знаю, вы мне не верите. Ведь для случайности я слишком хорошо подготовился. Все предусмотрел, обустроил дом, запасся едой и лекарствами. На самом деле я сделал это еще во времена ковида. В моем подвале провизии на года полтора. Пандемия указала мне путь к счастью, прочь от жалостливых взглядов и перешептываний за спиной. Затворничество. Я был готов провести остаток дней здесь. Один. Но потом я увидел Ее».
День 31
Соня отлично выспалась. Да, и вообще чувствовала себя как никогда бодрой и отдохнувшей. С тех пор, как она поняла, что Похититель (хотя теперь про себя она называла его просто Воришкой) не собирается насиловать ее или избивать, настроение было странное, можно сказать, приподнятое. Даже когда она набросилась на него с ножкой от стула и расцарапала все лицо, он не ударил ее в ответ. Просто выбежал из комнаты и не появлялся неделю. Оставлял ей еду, книги и будто бы растворялся в воздухе. Зюскинд, Фихте, Гейне, Ремарк… Если абстрагироваться и хоть на миг забыть, как она здесь оказалась, то можно было представить, что она гостит у старого доброго друга. У такого друга, какого у нее никогда не было. Он знал о ней все — какие книги она предпочитает, какую музыку слушает, как любит готовить глазунью и как заваривать кофе. Давно ли он следил за ней? И как именно? Взломал соцсети? Читал переписки? А, может, у нее в комнате была скрытая камера? Кто он вообще такой? И почему его лицо кажется таким знакомым?
— Почему я больше не злюсь на него? Это ненормально. Противоестественно. Меня держат взаперти, выпускают только во двор, как щенка. Может, это Стокгольмский синдром? Я пыталась найти телефон, спички, устроить потоп, перелезть через чертов забор. Почему ничего не вышло? Может, я не хочу бежать? От этой мысли страшнее, чем от самого факта похищения.
В то утро он явился как ни в чем не бывало. Следов драки на лице почти не осталось — только едва заметные полосы. Он стоял во дворе под цветущей сливой и улыбался своим мыслям.
— Что, очухался? От столбняка не помер? — спросила София.
— А ты добрая… Переживала за меня, хотя никогда этого не признаешь… Отчасти поэтому я тебя и выбрал.
— Вот как! Будь милой, и тогда однажды тебя похитит маньяк. Прекрасная мотивация. Аплодисменты.
— Смешно.
— А я не шучу. Ты уже наигрался? Может, отпустишь меня?
— Когда буду уверен, что ты справишься.
— О, так ты у нас благодетель. Молодой Макаренко. А здесь у тебя пансион благородных девиц. Только с трехметровым забором и колючей проволокой.
— Знаешь, а тебя ведь никто даже не ищет. Как так вышло, что за твои восемнадцать лет я единственный, кого волнует, где ты и что с тобой?
— Была бы рада не волновать и тебя.
— Скажи, ты и правда смогла бы убить? Ножка стула, конечно, ерунда. Но рано или поздно ты сумела бы раздобыть в моем доме что-то более травмоопасное.
— Конечно, смогла бы! Живи и бойся. Пока не…
Он покачнулся. Лицо вмиг приобрело землистый оттенок, кожа вокруг рта посинела. Во взгляде мелькнул ужас.
— Твою ж мать! Ты еще и припадочный. — Она бросилась к нему и подхватила под руки, не дав рухнуть на землю. Кое-как завела в дом.
— Ш-шесть, восемь, с… — он закашлялся. Соня усадила его на диван, хотела налить воды. Дверь на кухню закрыта. Черт!
— Что ты хотел сказать? Повтори!
Одними губами из последних сил он прошептал — шесть, восемь, семь, пять. Моя комната. Возле кровати.
Код сработал. На прикроватной тумбочке лежала горка блистеров с разными таблетками.
— Какие ему надо? Откуда мне знать? Черт-черт!! Почему я вообще должна спасать его? Пусть подыхает. Как-нибудь выберусь…
«Я готов был прожить всю оставшуюся жизнь в одиночестве. Денег достаточно, продукты — «оставить у двери». Зачем мне теперь люди, если я не могу танцевать? Я для них онемел. Мне больше недоступен этот прекрасный язык тела. Я умер. Зато есть Гейне, Фихте, Ремарк. Оказалась, она тоже читает их…
У меня есть одна особенная черта — стоит что-то начать, и уже не могу остановиться. Я случайно увидел, как она танцует и мгновенно понял, насколько она талантлива. Почти так же, как я сам до аварии. Жаль, что тот пьяный придурок положил конец моим мечтам. Однако я не мог позволить и ее мечтам сгинуть в бездне. С той самой секунды я ломал голову. Как ей помочь? Как заставить бросить работу в ночном магазине и эту заскорузлую балетную студию? Я придумал тысячу способов — от «подбросить ей конверт с деньгами», до… Сумеет ли она ими правильно распорядиться или ее облапошит очередной ухажер? Все это было слишком рискованно, а у меня оставалось так мало времени. Я вру, когда говорю, что сделал это не для себя? Клянусь, я был готов жить в одиночестве…»
День 40
— Почему ты спасла меня? Влюбилась?
— Ага, жди! У тебя ведь все на цифровых замках, а коды известны только тебе. Как бы я выбралась, если б ты помер? Проволока под напряжением. Ты готовился к нашествию зомби?
— Я соврал. Проволока бутафорская. Чисто теоретически, ты могла бы отсюда выйти, если бы придумала, как преодолеть трехметровый забор.
— Отлично! Начну делать подкоп.
Она помолчала с минуту, но все же осмелилась задать вопрос.
— Что это было? Сердце?
— Бывает… после аварии.
— Ты умираешь?
— На воротах такой же код. Как в моей комнате. И на чердаке тоже. Только уходя, возьми черный конверт. Он на той тумбочке рядом с таблетками.
— И что в нем?
— Компенсация. За то, что я тебя… позвал в гости.
Соня молча встала, поднялась на чердак, надела свою ветровку. Хотела ненароком забыть про конверт, ведь лучше бежать, пока он не передумал. Но любопытство взяло верх.
«Я не знал, как еще «причинить ей добро». Это дурацкая фраза. Положил завещание, билеты и документы для нее в конверт. Надеюсь, она сможет начать новую жизнь в Париже. Ей больше не придется работать. Она сможет посвятить себя танцу. Она будет учиться у лучших. Пока мое имя еще что-то значит в балетных кругах. Пока мое слово не превратилось в пустой звук. Это я ее научил. Я поселил в ее душе страх и трепет. Теперь она сможет танцевать так, как нужно».
Рядом с конвертом лежал дневник. Соня читала и не могла остановиться.
— Дурак, какой же дурак. Настоящий псих! — Она в слезах выбежала на улицу.
— А я все думала, на кого ты похож? Не понимала, почему не хочешь назвать свое имя. И что теперь? Ты умрешь со спокойной совестью? Ты и здесь не спросил меня, чего хочу Я. Ты и сейчас все решил сам. — Ее плечи сотрясали рыдания.
— Смерть не спрашивает. И случайность не спрашивает. Я так берег себя, так много думал исключительно о себе… Что даже не заметил тот чертов Крузак. Я думал, что он сломал мне жизнь. Но на самом деле он ее спас. Разбудил меня ото сна. И я перестал быть самовлюбленным чудовищем.
— И стал воришкой.
— Прости мне мою шалость… И спасибо, что подарила эти сорок дней. Можешь идти. Ты свободна.
— Теперь не свободен ты. Я похищаю тебя. Мы летим в Париж.
Спасибо автору за попытку создать напряженную атмосферу, но всё вышло слишком занудно и предсказуемо.Текст оказался сырым и предсказуемым, лишен глубины и новаторства. Персонажи кажутся картонными, а сюжетные повороты – избитыми. Однако стоит отметить неплохое владение языком и умение создавать напряжение, что делает произведение, по крайней мере, читабельным.
На этом месте ПК выпал из моих рук, и у меня началась истерика.
:Жаль, что не хватило уточнения “она побледнела”.
Замечательно. Самое оно. Хоть не напрасно прожил день.
Десятка однозначно!
“Страх и трепет” = “Скворец и лира” = “Молись и кайся”…
Одиннадцатерка!
Однозначно!
Во имя Справедливости (которую я здесь представляю) надо заметить, что в тексте имеется и перл с переодетой комнатой: “В комнате не было зеркала, но и без него было ясно, что ее кто-то переодел.“
А в Вашем списке почему-то отсутствуют “Любовь и голуби”, с сакраментальным: “Ишь ты, органы движе-ения они лечили, органы движе-ения… Поотрубать бы вам к чёртовой матери эти органы-то!”
Не будем излишне придирчивы, милостисдарь. (Элегантно раскланивается с Б.А.)
Вспомним, что великодушие – венец справедливости и лекало гнева.
А для того, чтобы судить сурово и анизотропно
“Молись и кайся” = “Малыш и Карлсон”?
Если бы Мира была среди участников, подумал бы на неё. Хотя Мира полетела бы в Рим, я так думаю. Тогда, вероятно, Аегис?
На меня?????????? Пойду дочитаю. А то я, что-то тормознула резко.
Вы не правы. Я не так романтична. А Рим? Я хотела бы в него войти, пройдя пешком пару сотен километров предварительно, чтобы выпить кофе, глядя на Пантеон. А потом поехать в Роттердам электричками. Кажется максимальное количество пересадок – 7. Меня бы вполне устроило. Главное, не забыть блокнот и карандаш. У меня языковой идиотизм, я не могу говорить не на своем языке. Обычно я рисую то, что хочу.
А в Роттердаме я пойду ловить рыбов с Витькой. Поэтому я там появлюсь не в июне. В июне – не клюёт.
Милая душещипательная история. Конечно, она не жизненная и не жизнеспособная, но кто не любит помечтать? Думаю, главная ошибка в том, что всё слишком складно и ровно. В жизни так не бывает. Хотя кто знает. В целом неплохо. Благодарю.
История понятна, а это уже плюс. И композиции не чужда, что тоже идет на пользу.
Героиня изъясняется, как… как героиня! И в этом засада.
Языком, близким к литературному женщины склонны щебетать с мужчинами и посторонними.
Но я не раз слышал, как они общаются в тесном девичьем кругу – там выражения куда резче и определеннее.
Автор, если этот рассказ для читательниц – они твоей героине не поверят.
Если для читателей – им ми-ми-ми с маньяками неинтересно.
Вообще не понимаю – на кой черт молодой девчонке полуживой маньяк? Ни обнять, ни трахнуть!
Да, он пострадал, танцуя не в том месте и не в то время. Но жалостью хороший секс не заменишь, что бы по этому поводу не думали романтики.
Мужского персонажа героем назвать трудно.
Он не преодолевает свое несчастье, а лелеет и ублажает его. От таких мужиков бегут без оглядки, даже если у них все в порядке с органами, и ни к чему не надо привязывать карандаш.
Но это вопрос выбора, конечно.
Справедливости ради в тексте не указано, что “маньяк” не может трахаться. Танцевать как раньше – да. Драться с восемнадцатилетней девчонкой с ножкой от стула может, значит, вполне возможно, и секс осилит.
Согласен))) Я сделал этот вывод, потому что все сорок дней наедине у героев не было секса. А об отсутствии секса мне сигнализирует их тон общения. Ну, у меня сложилось такое впечатление.
Да, это рассказ про стокгольмский синдром, как он есть, даже с уклоном в романтику под конец. А говорят насильно мил не будешь, ага.
На ошибки в этом конкурсе стараюсь внимания не обращать, тем более, что рассказы пока позволяют. Да и данный образец читался легко. Но в тексте есть парочка технических моментов, на которые всё-таки хочется обратить внимание.
Например, отсутствие деления на абзацы, что видно уже в первом дне. Или привычка Автора прописывать мысли героини через тире, будто она говорит вслух, как в многочисленных диалогах.
О реализме описанных событий говорить не буду. Не про то это рассказ, совсем не про то. Он больше о чувствах, и в этом плане довольно хорошо описан, учитывая объем рассказа. Определенной категории читателей, в которую я не вхожу (но тем не менее прочитал с интересом) рассказ зайдет на ура.
Ну а я кровавой развязки, конечно, не ждал, но
глупаяслабая надежда на ВОТЭТОПОВОРОТ была) Что ж, может быть в другой раз.Просто розовые сопли. Ни намёка на реалистичность. Но это же выдумка – чего придираться. Кстати, букавы сложены прилично.
Сюжет для женского журнала или паблика.
К сожалению, не отношусь к любителям подобного жанра и стиля изложения, поэтому не смогу в полной мере оценить достоинства сего произведения. Посему откланиваюсь, а автору желаю удачи в творчестве.
Ваш рассказ обругают и без меня, поэтому я постараюсь помягче.
Первое, диалоги и мысли героев очень неестественные, полуживые, нереалистичные – над этим стоит поработать.
Второе, сама идея произведения кажется мне вполне занятной и примечательной (пусть и во всех ее ванильных оттенках), но требует, на мой взгляд, куда более детальной проработки (в прямом смысле это проявится в количестве знаков произведения, в косвенном – в действиях героев и количестве времени их жизни. Не сорок дней, нет).
Третье, на фоне общего упрощения бросились в глаза некоторые, на мой взгляд, штампы: травмированный богач-эстет, юная девушка-неограненный, нераскрытый талант, мечты о Париже (совсем не знаток балета, но разве Русская школа балета не считается одной из лучших, и уж не хуже Парижской? или дело в том, что билеты в плацкарт на Москву – не так красиво?)
Четвертое, в последних предложениях нам объясняется в чем же заключался сон разума маньяка. Это специально задуманный “твист”? если нет, то как-то не слишком удачно приплетен ко всей истории. Как читатель, выберу для себя иной смысл: отчаявшись после аварии, калека впадает в “сон” затворничества, от которого его пробуждает любовь к женщине.
Чем-то, кстати, напоминает сцены сериала “Зимнее танго” (2011), сюда бы Пересильд в золотой маске и с бензопилой, да, жаль, кадр в И-нете не нашёлся.
Ну, и “Увидеть Париж и умереть” само собой напрашивается.
Ух какая скукотища. Ну дадада сразу понятно про Красавицу и чудовище. Она как раз сирота никому не нужная – очень удобно. Естественно, в конце он не умирает у нее на руках, а сила любви спасает и роза под колпа *зевает ком и блаблаблаблабла…
Много пафоса, пафосных предложений и слов, особенно “дневник”. От этой рефлексии скулы сводит и вгоняет в тот самый “сон разума”. Короче, как женский романЪ в мягком издании имеет место, как что-то интересное – нет. Было сто раз уже и в много лучшем исполнении. А по второму-третьему кругу что-то есть это только Винни-Пух может и то, только если мед. А тут и не мед даже.
Вот это, кстати, не естественно. Выше Александром Михеевым поднималась важная проблема сексуальных отношений между главной героиней и похитителем. В таком случае смерть похитителя была бы естественнее и удобнее для всех: влюбленные успели признаться друг другу – их сердца и души (но не более!) успели соединиться; уставший от жизни калека получает свой покой; молоденькая девчонка – богатство, рекомендации и, после короткого траура, жизнь полную удовольствий.
Автор просто слишком труслив, чтобы убить героя – ведь так белые пушистые кролички не делают! У этих двоих будет счастье и они заведут
голубейпоней которые кушают радугу и какают бабочками.Стокгольмский синдром сработал, ура. Жертва влюбилась в благородного похитителя. Ну, не знаю, куда у него завтра мозги улетят, авария дело серьёзно. Крыша у него уже сейчас упала и разбилась. Больной человек с расстроенной психикой, и явно прогрессирующей патологией. Куда она с ним собралась? Молодая, красивая, здоровая и, по-видимому, даже талантливая. Сейчас зарыдаю, вот это любовь, девочки, настоящая любовь. Над баллом подумаю. Автор, вам удачи.
Сладенькая примитивненькая сказочка, но некоторые (не я) такие любят.Ведь женщине важно, чтобы рядом ценили и любили. Ну, а мне больше всего понравилась фраза:” Ты свободна”.
Какая чудесная сказочная хрень. Хромой танцор и молодая балерина. Он похитил её, лишил свободы. Она не сдавалась, смеясь, метала в злодея картонные фразы и постоянно пыталась сбежать. Но прошли сорок дней и любовь через сломанную ножку стола таки проникла в сердце девушки. Волшебство случилось. Лямор! (надеюсь правильно написал). Пойду утру слёзы, так ржал…
Автор не понял тему буквально – уже плюс.
Да, хотелось бы больше подробностей про сбор информации о жизни Сони – как? И откуда у Воришки столько денег, чтобы навсегда обеспечить Соне жизнь в Париже без работы?
В таких конструкциях подлежащее лучше всё-таки ставить на первое место.
Лямур со стокгольмским синдромом. Кто сказал, что перепевка вечных сюжетов не имеет права на существование? Имеет. Другое дело, что уж очень много автор взял сложных чувств и мотиваций для такого объема. И с одной стороны монтаж в рассказе хорош, а с другой стороны не дает возможности проникнуться. Как-то и похититель оставил ощущение недоделанности, и главная героиня тоже. Может, это просто я такая нечувствительная, а может и правда чутка глубины не хватает.
Начало понравилось, читалось без запинки и на одном дыхании, кроме моментов реплик хромоножки – больно уж они картонные. Финал, увы, слишком скомканный и банальный. Первое можно простить, второе разочаровало. Оценка будет высокой, но не высшей.
Отдельно понравилось название рассказа, прям очень, хотя в самом тексте именно трепета не хватило. Ну а после финала в голове рисуются сцены, как героиня таскает за собой убогого, постоянно сетуя на его состояние, но заботясь, аккурат как в этом эпизоде:
Уважаемый автор, прочёл ваш рассказ. Очень интересный приём “маньк-похититель, желающий причинить добро”. Напомнил сюжет серии из первого сезона сериала “Метод”. Там подобный “маньяк”,его играл Игорь Савочкин (добрая ему память) похищал несовершеннолетних девушек из неблагополучных семей и окружал их заботой и душевной теплотой (никаких дурных посягательств). Из-за этого сюжет рассказа показался вторичным.
Отвратно, что 9553 знаков. 5000 плюс 100-150 от силы хватило бы.
Стало бы страшнее и трепетнее.
Красивая история о любви, втором шансе и шансах вообще. Сюжет конечно не слишком оригинальный, но интересен и продолжает быть таковым до финала. Обратил бы внимание на обособление мыслей героини. Во время чтения иногда можно решить, что она говорит в слух.
Автор – вы молодец!
Ваше мастерство владения сюжетом и интригой, а также мотивацией ваших героев позволяют мне лишь робко предложить вам сменить амплуа на роль дирижёра.
Чтобы так виртуозно собрать в таком маленьком литературном объёме такое огромное количество роялей в кустах и так ловко соорудить из них какофонию человеческих чувств, и следующих гуськом за ними человеческих поступков.
Мне лишь остаётся сказать: “Браво, маэстро!”
Ария испанского стыда в вашем исполнении великолепна!
Передоз. Во всем. Чувства превращены в чуйства. Всё гепертрофированно и поэтому не настоящее.
История должна быть рассказана так, чтобы на неё летели комментарии типа ” Да, что он сволочь позволяет себе!” , ” Девочка держись, он любит тебя, просто не знает как сказать!” и т.д. и т.п. Люди должны олицетворять себя и героями… как-то так.
Удачи и вдохновения.
Отличный, полноценный, прекрасный рассказ. Читалось взахлёб. Автор молодец, шикарно получилось. От меня – высший балл
Хороший рассказ. Прочитал с интересом. К недостаткам отнёс бы излишнюю динамичность сюжета, отчего история и мотивы героев кажутся немного скомканными.
Удачи автору!
Пока что это всего лишь второй рассказ с понятной историей и понятной композицией повествования. И вроде никаких вопросов после прочтения не остается, но всё же рассказу как будто не хватает ещё несколько тысяч символов. Хотелось бы побольше узнать о похитителе, кем он был до аварии; хочется большего раскрытия мыслей и чувств героини, каким образом её страх превратился в практически любовь (???) к похитителю. А так получается, автор с самого начала через Соню говорит, мол это всё стокгольмский синдром и поэтому можно дальше ничего не объяснять. Лениво, автор, лениво…
Думаю оценка будет в районе 6-7. Ни больше, ни меньше.