Я, я создатель того, что станет сущим. Демиург. Передо мной – чистый холст. Или пустой лист. Ещё непрожитая страница жизни. И только в моей власти насытить пустоту формами, душами, цветами, словами, звуками.
Не слышны в саду… Пусть будет сад – рыхлый, мокрый от предутренней росы. Оглушённый пением Седых Соловьёв. Где воздух, насыщенный ароматом цветущей липы, загустел в желе. Липа, июль. Для соловьев уже поздно. Тогда тишина, чтобы не были слышны даже шорохи. Шур-шур. Шорох шорохов. Я ничего не слышу, ничего не вижу. Чтобы видеть, нужен свет.
– Свет! – кричу я.
Милая взмахивает ресницами, и от сияния её глаз расходятся тучи, на небо выкатывается блестящий пятирублёвик луны. Пейзаж проступает жирным маслом на холсте: напряжённый нерв реки меж расслабленных пологих берегов. Густой лунный свет тягучими нитками льётся вниз. Лучи окунаются в воду, застывают и серебряными бляшками качаются на поверхности.
– Неплохо, неплохо, – хлопаю я в ладоши. – Ай да Пушкин, ай да сукин сын! А теперь цвет!
Край неба на горизонте послушно розовеет. Как розовеют щёки милой, когда я говорю ей:
– Так, пожалуйста, будь добра…
Она будет ко мне добра, потому что я, демиург, создал её такой.
Как сочно и ярко написано! Физически ощущаются звуки и фактура
Милая… смотрит искоса. Шорохи. Соловьев-Седой.
Мило. Романтично. Чувственно.
Интересно обыграна песня. По заданию должны быть чувства – они есть)
красота, конечно. но не супрематично и слишком буквальное прочтение темы