Любимый,
я так редко тебе говорила слова…
Срывалась в агонии страсти:
шептала, кричала, молила,
а после…
смеялась и чмокала в нос, уходя:
“Не верь. Это похоть – не я…”
Слова…
Так грошова цена.
Звукам не верила я.
Ничему: ни рукам, ни глазам.
Верила лишь мелочам.
Чашке чая,
оставленной за полночь
на рабочем столе…
для меня.
Розе, согреваемой в рукаве,
в ожиданье ладони моей.
И спине, своей, прикрытой тобой
всегда и везде…
Но слова
собирала в ладошку и
прятала в душу.
Твои и свои.
В калейдоскопе
ночных размышлений так приятно
их разноцветье крутить,
воскрешая тебя.
Любимый,
я так редко тебе говорила слова…
Зря?
Думала – просто слова.
© Copyright: Мира Кузнецова, 2025
Серия произведений:
Верлибры
Автор публикации
Элегантно ношу недостатки своего характера
Похожие записи
Рассыпаясь словами
Устала. Всё чаще ложусь. И даже во сне продолжаю идти, сбивая до крови ступни. Иду, по пути прислоняясь спиной к теплым стенам домов, в дверь которых уже не войти. В них слышится смех. Там радость ребенка бенгальским огнём ослепляет. Там нежность во взглядах. Ладонь, что скользит по спине, обжигая, и шепот: "Вставай и иди. Иди, ...
Никогда
Летом пахнет только во сне. Поцелуями. По'том. Черемухой. В том году она поздно цвела – весна, так немыслимо была холодна. Ко всем. А со мною особенно.А теперь вот, в блужданье по снам, пахнет руками, что вечером летним мяли смородины лист, пока звякали чашки, транслируя страх. Сердце тоже боялось. Взгляд твой блуждал с окна на комод, ...
