Любимый,
я так редко тебе говорила слова…
Срывалась в агонии страсти:
шептала, кричала, молила,
а после…
смеялась и чмокала в нос, уходя:
«Не верь. Это похоть — не я…»
Слова…
Так грошова цена.
Звукам не верила я.
Ничему: ни рукам, ни глазам.
Верила лишь мелочам.
Чашке чая,
оставленной за полночь
на рабочем столе…
для меня.
Розе, согреваемой в рукаве,
в ожиданье ладони моей.
И спине, своей, прикрытой тобой
всегда и везде…
Но слова
собирала в ладошку и
прятала в душу.
Твои и свои.
В калейдоскопе
ночных размышлений так приятно
их разноцветье крутить,
воскрешая тебя.
Любимый,
я так редко тебе говорила слова…
Зря?
Думала — просто слова.
© Copyright: Мира Кузнецова, 2025
Серия произведений:
Верлибры
Автор публикации
Элегантно ношу недостатки своего характера
Похожие записи
