Ребята с нашего двора:
Валерка, Витька да Николка.
Шпана, бандиты, детвора,
Гроза девятого поселка.
Гуляли каждый день деньской,
Шалили, взрослых задевали,
Гоняли мяч по мостовой
И штаб построили в подвале.
А в августе ночной порой
Таскали яблоки из сада
И убегали всей гурьбой
От палки сторожа Игната.
Бежала жизнь, что та река,
За годом год, за летом лето.
Судьба звала издалека
И раскидала нас по свету.
Мы уезжали навсегда,
Привычно пряча ключ под коврик.
С листвой затихла суета
И опустел наш шумный дворик.
Прошло пол века, верь не верь,
Все затерялись как иголка.
Какими стали вы теперь
Валерка, Витька да Николка?
Давненько не было вестей
От вас друзья, да все ли живы?
И где наш клад, что средь корней
Зарыли мы у старой ивы?
Я возвращусь в наш старый двор
Сбежав от городской заботы
Чтоб пить на лавочке кагор
Былые вспоминая годы
Где-то ностальгически всплакнул Николай Расторгуев под песню “Ребята с нашего двора”. Я вот тоже думала Розенбаума сначала воплотить “не во сне, не в бреду, в 62 году”, потом передумала. Правильно сделала. Выложу-ка в лиру.
Автор, ваш стих хорош, но вторичен. Да и рифмы с именами меня всегда ухмыляют)