Я не был никогда поэтом
Но тут – Одесса – только дай!
Ну как не написать про это
Ведь льётся через самый край
Воспоминанья всколыхнулись
Всё те же двор и граммофон
И занавески шелохнулись
И вышла Циля на балкон
Очки с волненья запотели
Циля поправит лапсердак:
«Вы шо-то там, внизу хотели?
Или пришли запросто так?»
Споткнулся кедом об заборчик
Ведь надо чем-то удивить:
«Мне нужен с вами разговорчик
Мне нужно душу обновить!»
А Циля глянет вверх к соседке
Где красный бархат без клопов:
«Ой, Дора, глянь, там поц в Беседке
В цветастых шортах без штанов»
И слёзы хлынут аж до пола
И пот польётся со спины
Уже хочу, чтоб вышла Дора
Чтоб сделать селфи у стены
А Циля громко, скрупулёзно
Чтоб бюст на пол не уронить:
«Вы нас спросили за серьёзно?
А мы не доктор, шоб лечить»
…За деревом не видно леса
В мозгу сплошные лишаи
Спасибо, мамочка-Одесса
За эти дворики твои…
Тоже хорошо, с юмором и словечками. Только селфи смутило. Или эти одесские дворики до сих пор живы?
А мне понравилось. Очень колоритно. Спасибо. Улыбнуло
В попытке в колорит – сам стих был к сожалению забыт…
Этот стих делает мне больно. Как исполнением, так и наполнением.