Песнь Акына. О любви

В кулачок собрав звенящие нервы, ухожу я в дождь походкой летящей. Я сыграла роль законченной стервы – и, мне кажется, сыграла блестяще. Я дала урок жестокой науки, словно мне тебя не жалко нисколько. Не смотри мне вслед. Возьми себя в руки, подними цветы и сердца осколки. Видишь: позабыв про летнюю жажду, пьёт земля дожди, и дышится легче. Ты простишь меня, проснувшись однажды рядом с той, что раны твои залечит… Эсэмэски […]

Пётр сидел на скамейке в парке, Без зонта, без перчаток. Отчаянно мёрз. Говорят, чувства греют. Он грезил о шапке. Ветер промозглый снег первый принёс. На скамейке «Любви вам» написано вязью, А напротив валяется смятый букет. Белые розы смешаны с грязью. Может, любовь есть, а, может, и нет. Пётр всегда сомневался, берёгся, Обжигаться ему не хотелось совсем. «Знаете, я, вот, работой увлёкся», — Он друзьям говорил. — «С ней поменьше проблем».

Ты бросила букет, Сказав тем самым «нет» Моей любви и страсти, Но грустный я – отчасти. Твой темный силуэт Смягчил осенний свет, Добавив яркой краски, Но я нуждаюсь в ласке. И вновь – свободный я В начале ноября. И месяц будет сладким: Ответ Другой был кратким.

Гордой поступью прочь по лужам Ухожу от тебя я вдаль. Это раньше ты был так нужен, Отболело, теперь не жаль. Отболело и оторвалось, И кружи́т листом на ветру. От любви осталась лишь малость, Чуть всплакнуть слегка поутру. Дождь осенний пусть скроет слёзы, Смоет горечи горький след. От любви лишь остались грёзы, Словно смятый в руках букет. Я прощаюсь и всё прощаю, Хоть устала уже прощать. Гордой поступью прочь шагаю, Может

Я ухожу, Ты смотришь вслед. Я знаю, Чувствую я кожей. И все моменты прошлых лет Сжигает холод сердца стужей Не понимаю я совсем Куда ушла любовь и память Лишь белый стих остался мне И зонт. И дождь. И осень… То слёзы или капли? Запах Листвы пожухлой, Сырость под ногами И одиночества вдруг страх Мне сердце болью обнимает Хочу вернуться и простить, но … Боль обид, непониманье… Всё просто было для

Я просто шпильку запустил в твой адрес, Она обиде помогла взойти, Но я пришел, переборов усталость К тебе, сказать обычное – прости. Наш шанс сейчас хранили листьев своды, Наш мир хотел сберечь из роз букет, Но нежности низвергнув небосводы, Летит со злостью сказанное, “нет”. Один последний взгляд, последний шёпот, Последний, не услышанный тобой, Мелькнула юбкой, как упала в омут, На шпильках уходящая, любовь.

Белеют в чёрной грязи лепестки. Они-то уж ни в чём не виноваты! Сегодня в ссоры угодил силки, И, кажется, я проиграл дебаты. Ведь чудился какой-то мне подвох, Когда ты задавала мне вопросы. Чего не притворился, что оглох? Теперь опять замучают неврозы… Уходишь ты под стуки каблучков, Неужто не захочешь обернуться? Наверное, ругаешь мужиков. Ведь знаю я, как ты умеешь дуться! Вот раньше я, по глупости своей, Уже бы за тобою

Шёл я над городом, осенью вспоротым. Людям за вороты прятался дождь. Я, перевернутый, Руку потёртую Розам протягивал. Сладкая дрожь Между бутонами. Белая томная Роза одна потянулась ко мне: Тут же покрылась дождливой истомою Чёрная ткань на горбатой спине… Шёл я над гибкой строптивой красавицей. Вымокший юноша Нёс нам букет: Девушка крикнула: “Розы не нравятся! В белых нет страсти! Любви в белых нет!” Я возвышался над плачушей улицей. Девушка под ноги