
Рассказ №7 Летит, летит по небу клин усталый…
Вечер. Пустой коридор. Морщинистый человек в белом халате вошел в палату, запер дверь. Широкоплечий, угрюмый. Вынул шприц. Повернулся к тощему пареньку, сидящему на кровати с закрытыми глазами. Лет двадцати, не больше. Сел рядом. – Ты рассказывал о туче… – Она бескрайняя,– откликнулся парень. – Местами холодная и рыхлая, словно тающий снег, но в основном теплая и плотная, как стог сена в августе. Это наш мир. Он полон теней, призраков, светлых […]
Рассказ №7 Летит, летит по небу клин усталый… Читать далее...


