Узкая тропинка. Иду, и мокрые от утренней росы травы норовят мазнуть сыростью по голым икрам, зацепиться за край юбки. Резиновые боты блестят, чавкают – я снимаю их, оставляю и дальше передвигаюсь босиком. Травы в тени холодные, а на тех участках, где греет солнце, ласковые, как влажный нос котёнка. Подорожник стелется упруго, сныть мягка, а молодая крапива щиплется. О, вылез кустиком дикий щавель, в отличие от садового тёмный и жёсткий. Опускаюсь на корточки. Клубника прячется в зарослях осоки и поросли молодых берёз, с разбегу не отыщешь. Утреннее затишье разделяю с птичьим гомоном и комаринной радостью. А вот и розовая с бока ягода. Трогаю, но не срываю – она морозная, не обласканная солнцем. Улыбаюсь. Мне можно. Стиральная машина включена. Робот-пылесос трудится. Хлебопечке режим задала. В мультиварке томится каша. А я срываю клубнику и отправляю в рот. Блаженство. Ягода кислая, зубы сводит. Смеюсь.