Я закрыл глаза и снова ощутил, как высокая трава смыкается над моей головой. Зелёные стебли разрезали ярко-голубое небо и вспарывали высоко стоящее солнце. Запахи полевых медоносов проникали в меня, и мурашки бежали по раскинутым загорелым рукам.
С закрытыми глазами я смотрел на свои руки – они медленно приобретали золотистый оттенок. Рыжие веснушки – дети солнца – проступали на коже. Божья коровка путалась в волосках. Я засмеялся, и смех мой был такой же, как в детстве.
Я трогал руками высокую траву, где прятались куропатки. Я ловил ртом солнечные лучи и уворачивался от быстрых шмелей. Свет и запах летнего поля опрокинули меня на спину и заставили дышать полной грудью. Я жил и был непонятно счастлив.
Эту высокую траву хотелось рисовать ещё и ещё.
Это лето хотелось пробовать на вкус, вдыхать, слышать, впитывать каждой клеточкой. Раствориться в нём и в нём же умереть.
Уже полгода я был заперт в школьном подвале.