Запахло серой. Иван усмехнулся. Благодетелю не терпится выполнить свои обязательства.
Соглашение они подписали триста лет назад, но соблазнённый сподобился только на одно желание. Он попросил бессмертия, а остального за столько лет добился сам.
—Ну, – прорычало нечто из облака в центре комнаты. – Решился, наконец?
—Успею, – отмахнулся Иван. – Куда торопиться-то?
Облако рассеялось. В кресле сидел джентльмен в сюртуке.
—Слушай, ну зачем тебе бизнес? Скажи, и денег будет столько, что за тысячу лет не истратишь.
—Я подумаю.
—Ещё две сотни лет? – кисло улыбнулся бес и пропал, а рука парня вновь потянулась к лежащему на столе Молитвослову, открытому на странице с «Отче наш». Бессмертие давно ощущалось не подарком судьбы, а тяжкой ношей, с каждым днём всё сильнее давящей на плечи.