Дождливый субботний вечер. Вечер из разряда тех, в который я бы ни за что не променял отдых у камина с чашечкой ядреного кофе. Однако, меня не было камина, и не было выходных. Причиной тому был очередной поехавший которому журналюги уже успели дать тупое прозвище. Блэкхэнд.

— Джефф, слушай, у тебя часом не завалялся анальгин? — устало пробормотал я коллеге, осторожно массируя затылок, — Джексон задолбал уже с этим психом. Вытащили прямо из кровати, я толком протрезветь не успел.
— Ну твою ж мать, Клифф, даже не начинай нудить, — прошипел он в ответ, — глянь в бардачке, если что после вчерашнего и осталось, то должно валяться там. И сделай одолжение, поторопись, мы уже на месте.

Спустя пару минут, мы попали на место преступления. Комната хостела. Сценарий старый. Расчленённый труп, голова в центре комнаты. Лицо, крайне уродливое даже без повреждений, едва прикрыто чёрной перчаткой. Вокруг явные следы борьбы. Клочки ткани украшенные стразами.

Запечатлев всё это на камеру, я поспешил в коридор, чтобы перевести дыхание. Мне было не по себе. Я рассказал коллегам о том, что убийцей может быть девушка.

О чём я сказать не мог – о том, что в моём кармане оказалась лишь одна перчатка.